## الفصل الثامن عشر: مأساة الجبان
"ما زلت لم تجب على سؤالي. "
ضيّق فيرنر عينيه.
"كيف أنت هنا يا بول ؟ كيف عرفت أنني سأكون هنا ؟ "
ظلّت نظرة بول ثابتة على سماء الليل.
"لم أخبرك قط ، أليس كذلك ؟ "
عبس فيرنر ، محاولاً فكّ غموض ما وراء تلك الكلمات.
"أخبرتني بماذا ؟ "
ظلّ بول صامتاً للحظة.
"إذاً أنت لا تملكها. " زفر بهدوء. "وأظن أن جيمس لم يملكها أيضاً. "
"ما هي بالضبط ؟ " تمتم.
اكتست ملامح فيرنر بالظلام.
"عن ماذا تتحدث ؟ "
أخيراً أنزل بول نظره.
"رؤى. "
صمت.
"رؤى للمستقبل. " ظلّ صوته هادئاً ، شبه منفصل. "لأشياء لم تحدث بعد. "
عاد بنظره إلى السماء المظلمة.
"لقد أرشدتني طوال الطريق منذ إسبانيا. "
"رؤى ؟ " سأل فيرنر ، يهز رأسه في عدم تصديق.
سخرة مريرة انفلقت منه.
"لقد جننت حقاً. "
التوت ملامحه.
"لقد أصبحت مهووساً بالسلطة لدرجة أنها استهلكت عقلك في النهاية. "
قابل بول عيني فيرنر مرة أخرى.
"ألا تصدقني ؟ " سأل بنبرة هادئة بشكل مخيف.
هز فيرنر رأسه.
"أفترض أنك لا تحتاج لذلك " همس بول ، بحزن طفيف.
خطا فيرنر للأمام ، والدموع تتدفق على وجهه.
"حتى لو فعلت... " ارتجف صوته. "فلن يقوّي ذلك عزيمتي إلا. "
"وما هي ؟ " سأل بول. "ما هي عزيمتك ؟ "
اكتست ملامح فيرنر بالظلام.
"هذا العالم... " توقف ، وانكسر صوته. "هذا العالم يستحق السلام. "
نظر مباشرة في عيني بول.
"السلام منا. "
صمت.
"من جيمس. و مني. و منك. "
اشتدّ فكه.
"من المتلاعبين الأقوياء الذين يلعبون بهذا العالم وكأنه دمية تافهة. "
اهتز صوت فيرنر بعنف الآن.
"أريد أن أحمي هذا العالم منك. "
اختفت يده ببطء في جيب معطفه.
امتزجت الدموع بالمطر على وجهه.
"أريد أن أفعل شيئاً صحيحاً واحداً في هذه الحياة الملعونة! "
سحب مسدساً.
اتسعت عينا بول.
وللحظة وجيزة لا تكاد تُذكر ، ظهر شيء لا يُحتمل في عينيهما.
حزن.
حزن لا يمكن وصفه.
في نفس اللحظة تماماً
"لقد وصلنا- "
كاد هايدريش أن يركل باب السيارة بقدمه ، واضعاً قدميه على حجارة الجسر المبللة أمامه.
تلفتت عيناه بجنون.
"أين ؟! "
التفت بحدة.
"أين ؟! "
تردد صوته عبر المطر.
لم يقف أحد على الجسر.
لا بول.
لا فيرنر.
ضغط المطر بقوة عليه مع تسلل اليأس ببطء إلى ملامحه.
عاد بنظره نحو السيارة.
السائق.
ضابط الجستابو.
"أين هما ؟! "
في مكان ما في الظلام ، صرخ بومة عبر الليل.
"أنا... لا أعرف... " همس ضابط الجستابو.
تجاهله هايدريش.
بتململ ، تجوّل من جانب إلى آخر من الجسر قبل أن يميل فوق السور الحجري البارد.
تحته ، تدفق نهر الراين بلا نهاية ، وانضمت قطرات المطر إلى التيار.
حفرت يداه المغطاة بالجلد في الحجر.
ببطء...
رفع رأسه.
ضيّق عينيه من مسافة.
ثم—
اتسعت.
بعيداً ، وقفت صورتان ظليتان وحيدتان على جسر آخر.
شخصيتان لا تنتميان إلى هناك.
كان أحدهما يحمل شيئاً في يده.
تجمد هايدريش.
"الخطأ... "
توقف تنفسه.
"الجسر الخطأ. "
التف حول نفسه.
"أعطني الصندوق!!! "
العودة إلى الجسر.
ارتجفت يد فيرنر وهو ينظر إلى ما سحبه من جيبه.
المسدس.
ارتعشت أصابعه.
"أتعلم يا بول... " انكسر صوته. "الليلة... كنت مستعداً لقتل نفسي. "
"بهذا السلاح- "
"لن يغير شيئاً " قاطع بول.
ظهر صوته مرهقاً تماماً.
متعباً.
فارغاً.
"لن يغير شيئاً " كرر.
"لن يغيرني. لن يغير ألمانيا. "
توقف.
"لن يغير هذا العالم. "
اكتست ملامحه بالظلام.
"ولن يوقفهم بالتأكيد. "
تجمد فيرنر.
تشدّدت عضلات وجهه.
ببطء ، جفّ اللون من وجهه.
"من ؟ " سأل ، صوته بالكاد أعلى من الهمس.
ثم بصوت أعلى:
"إيقاف من ، يا بول ؟! "
أطلق بول ابتسامة متعبة.
رفع يديه ببطء.
"انتهى الأمر. "
تجوّلت عيناه نحو الأفق.
"لقد فزنا بالفعل- "
"أجب على سؤالي! "
حطّم صوت فيرنر المطر.
نظر بول أخيراً إليه.
"قاذفات. "
"في أي لحظة الآن ، سيضربون الولايات المتحدة. "
توقف فيرنر عن التنفس.
ظلّ صوت بول هادئاً بشكل مرعب.
"حاملين الشيء الوحيد الذي سينهي هذه الحرب تحتهم. "
هز فيرنر رأسه بعنف.
"أنت تكذب! "
انكسر صوته.
"لا توجد طريقة! " تقدم خطوة. "لا توجد طريقة لإنهائه! "
"لا توجد طريقة ببساطة! "
"لقد فات الأوان يا فيرنر " قال بول بهدوء. "قتلي لن يغير شيئاً. "
وقفوا هناك في ظلام شبه تام ، والمصباح خلفهم يومض بشكل ضعيف في المطر.
أحياناً كان العالم يبتلعه الظلام.
ثم للحظة ، عاد الضوء.
ثم الظلام مرة أخرى.
كما لو أن الليل نفسه لم يستطع تحديد ما يريد أن يكون.
ثم.... كما لو أن القدر نفسه قد اصطف....
توهج المصباح ساطعاً للحظة واحدة.
قوي جداً لدرجة أن نوره انعكس في عيني الرجلين.
"بروميثيوس سقط. "
بعيداً عن جسور كولونيا الباردة ، فوق الساحل الشرقي للولايات المتحدة الأمريكية ، انطلق إنذار.
كان نادراً.
شبه معدوم في التاريخ الأمريكي.
صافرة غارة جوية.
من مسافة ، فتحت بطاريات مضادة للطائرات لا حصر لها النار على السماء ، ممزقة إياها بومضات من الضوء والدخان.
تحويل الليل إلى لوحة حرب مجزأة.
ركض البعض.
بقي آخرون متجمدين في أماكنهم.
"سيادة الرئيس ، بسرعة! إلى داخل الملجأ! " صرخ عميل من الخدمة السرية ، دافعاً الرئيس للأمام عبر باب الانفجار المفتوح جزئياً.
ركض الرئيس هنري أ. والاس عبر الأنفاق الخرسانية تحت البيت الأبيض.
فوقه ، لن تُمنح مئات أخرى نفس هذه الرفاهية.
لكن الأوان كان قد فات بالفعل.
للغني.
للرئيس.
للرجل العادي.
كان كل شيء متساوياً.
فات الأوان.
لا خرسانة.
لا ملجأ في هذا العصر.
لا شيء بناه الإنسان يمكن أن يحميهم مما كان قادماً.
كان الطيارون الألمان قد أطلقوا منذ فترة طويلة ما أسموه بروميثيوس ، وعادوا بالفعل نحو ديارهم.
خلفهم بفارق كبير ، تلاشت مدينة واشنطن العاصمة من مسافة.
للحظة ، بدا الأمر سلمياً في الأعلى.
ثم عاد الضوء. حيث تماماً مثل مصباح الشارع الوامض.
من الأسفل.
كان ساطعاً.
لا.
أكثر إشراقاً.
أكثر إشراقاً.
أكثر إشراقاً.
ضوء شديد لدرجة أنه سلبت الطيارين رؤيتهم تماماً.
ثم—
صمت.
صمت مخيف ، مطلق.
ثم جاء.
مد.
وحش.
كارثة ترتفع في السماء.
سحابة مرعبة من الغبار والحطام ، تتشكل في سحابة فطرية شاهقة ترتفع آلاف الأمتار.
رعب من صنع الإنسان.
واحد محا أي إحساس بما جاء أمامه.
أي فهم لما كان ممكناً حتى.
في هذا اليوم ، تغير العالم.
في هذا اليوم ، دخلت البشرية عصر الحرب الذرية.
"يبدو أنني فزت في النهاية. "
قطع صوت بول البعيد الصمت.
مطلق.
أثقل من تأثير بروميثيوس نفسه.
"لااااا! " صرخ فيرنر.
أمال بول رأسه إلى الجانب ، وهبط نظره على جسر بعيد آخر.
في تلك اللحظة ، تشكل شيء في عيني بول. ماء لم يأت من الأعلى.
"من خلال تلك الرؤى... رأيت ذلك... مصيرك... فيرنر لييمان. " همس.
في نفس اللحظة تماماً ، زفر هايدريش وهو ينظر عبر منظاره. ألقت أصابعه حول زناد بندقيته القناصة.
"سأقتلك يا بول! " زمجر فيرنر ، وأصابعه أيضاً على الزناد ، ويده اليسرى تدعم اليمنى.
ببطء ، حول بول نظره بعيداً عن الجسر البعيد.
حذاء واحد.
الساق.
الجزء السفلي من الجسد.
بهدوء ، استدار بول.
"ماذا تفعل ؟! " صرخ فيرنر ، الجنون في صوته ، وأصابعه تضغط أكثر وأكثر على الزناد.
للحظة لم يكن هناك شيء. ثم ارتفعت يد بول ببطء إلى وجهه ، ولمست خده. بين القطرات التي لا حصر لها كانت واحدة ليست غريبة.
"أنا أيضاً جبان ، يا فيرنر. "
بووم.
صوت البندقية القناصة حطم كولونيا ، ممزقاً الليل وكأنه حكم أخير.
لجزء من الثانية توقف العالم ببساطة عن الوجود.
أغمض بول عينيه.
خلفه—
رش.
جثة تضرب حجارة مبللة.
"هاه... "
انفلقت منه زفرة.
أو ربما لم تفعل.
رفضت رئتاه فهم المفهوم بعد الآن.
كان يستطيع التنفس.
فقط لم يستطع.
لم يعد الهواء يطيع.
ركبتاه انحنيتا.
ببطء.
كما لو أن شيئاً بداخله قد تخلى أخيراً عن الحق في إبقائه واقفاً.
سقط بول على ركبة واحدة.
تحوّل تنفسه إلى ضيق ، مجزأ ، كما لو أن كل شهيق كان عليه أن يشق طريقه عبر شيء ما.
لم يصل شيء إلى رئتيه.
لم يخرج شيء نظيفاً.
استمر المطر في الهطول.
غير مبالٍ.
لا يمكن إيقافه.
ثم الدموع.
انهيار منها.
تتدحدر على وجهه ، تذوب في العاصفة ، وتصبح غير قابلة للتمييز عن المطر نفسه.
خلفه توقف المصباح عن الوميض ، مغلفاً العالم من حوله في العناق الحلو للظلام.
"أنا آسف. و أنا آسف جداً يا صديقي العزيز. "
مكسور.
منحني.
فوهرر ألمانيا.
-------------------------------------
من هو ؟ الجبان...
بهذا ، تنتهي قصة الرحالة الثلاثة... يبقى واحد فقط. و الآن و كل ما تبقى هو النهاية نفسها.
شكراً لكم جميعاً على الدعم! أقدر كل حجر طاقة ، تعليق ، ومراجعة.
