**اليومُ يومُ انتصارٍ**
احترقت واشنطن.
لم يفهم أحدٌ حقاً ما حدث.
لا الجنودُ وهمُ يحفرونُ في جبالِ الرمادِ حيثُ كانتْ تقبعُ المباني الحكوميةُ ذاتَ يومٍ. ولا الأطباءُ وهمُ يغرقونَ في إصاباتٍ لمَ يروا مثلَها قطُ. ولا الجنرالاتُ وهمُ يطالبونَ بيأسٍ بتفسيراتٍ من رجالٍ لا يمتلكونَها.
انتشرتِ الشائعاتُ أسرعَ من الحقيقةِ.
وصفها البعضُ بالعقابِ الإلهيِّ.
تحدثَ آخرونَ عن سلاحٍ ألمانيٍّ خارقٍ جديدٍ.
اكتفى معظمُهم بالوقوفِ في صمتٍ ، محدقينَ نحو الأفقِ حيثُ اختفتْ مدينةٌ بأكملِها.
عبرَ العالمِ ، تهاوتِ الحكوماتُ.
في موسكو المتنازعِ عليها ، تسللتِ الشكوكُ بصمتٍ إلى غرفٍ كانَ الشكُ فيها ممنوعاً منذُ زمنٍ طويلٍ.
وبينما تمَّ محوُ جزءٍ كبيرٍ من الأجهزةِ الحكوميةِ الأمريكيةِ في لحظةٍ واحدةٍ ، اتخذَ الناجونَ قراراً مدفوعاً بنفسِ الشيءِ الذي اعتمدَ عليهِ بولُ مراراً وتكراراً...
الخوفُ.
وكيفَ لهمْ أنْ لا يخافوهُ ؟
**برلينُ في اليومِ التالي**
دُكْ. دُكْ. دُكْ.
ترددَ صوتُ آلافٍ وآلافِ الأحذيةِ العسكريةِ في شوارعِ برلينَ.
عُلقتْ لافتاتٌ ضخمةٌ على المباني ، تتمايلُ بلطفٍ في الريحِ الباردةِ بينما كانَ الجنودُ يسيرونَ تحتَها.
وقفةٌ مثاليةٌ. أسلحةٌ في الأيدي. رؤوسٌ مرفوعةٌ.
صفٌ بعدَ صفٍ.
لا نهايةَ لها.
نفسُ الشيءِ في باريسَ.
نفسُ الشيءِ في لندنَ.
نفسُ الشيءِ في ميونيخَ.
نفسُ الشيءِ في براغَ.
نفسُ الشيءِ في وارسو.
كولونيا. فرانكفورت. مارسيليا. ليفربول. أوسلو.
في كلِّ مكانٍ عبرَ الأراضي الشاسعةِ للإمبراطوريةِ الألمانيةِ والرايخِ كانوا يسيرونَ.
"أليسَ هذا ما حلمتَ بهِ دائماً ؟ "
"أليسَ هذا ما يملأكَ بالرهبةِ ؟ "
لم يلتفتْ بولُ.
لم يكنْ يريدُ الاعترافَ بالصوتِ الذي ترددَ في مكتبهِ.
بدلاً من ذلكَ ، وقفَ أمامَ النافذةِ الشاهقةِ ، ويداهُ خلفَ ظهرهِ ، يشاهدُ برلينَ تمتدُ بلا نهايةٍ تحتَهُ.
وبالفعلِ ، بدأتِ الآلاتُ بالتحركِ.
بثتْ محطاتُ الراديو بلا توقفٍ. عملتِ الصحفُ بلا كللٍ منذُ الصباحِ. عبرَ كلِّ مدينةٍ ، وكلِّ إقليمٍ محتلٍ ، وكلِّ دولةٍ حليفةٍ ، انتشرَ نفسُ الرسالةِ كالنارِ في الهشيمِ.
جملةٌ واحدةٌ.
حقيقةٌ واحدةٌ.
مدَّ بولُ يدهُ وفتحَ النافذةَ ببطءٍ.
في الأسفلِ ، دوتِ مكبراتُ الصوتِ في العاصمةِ.
"الحربُ العالميةُ الثانيةُ انتهتْ! "
بدا الزئيرُ الذي تبعَ ذلكَ وكأنهُ يهزُّ شوارعَ برلينَ نفسها.
خطا بولُ إلى الشرفةِ ، معدلاً طوقَ سترتهِ وهو يكشفُ عن نفسهِ للبحرِ اللامتناهي من الناسِ في الأسفلِ. تجمعَ مئاتُ الآلافِ في الشوارعِ ، يهتفون ، يبكون ، يحتفلونَ بالرجلِ الذي قادَ ألمانيا إلى النصرِ في أعظمِ حربٍ شهدتها الآدميةُ على الإطلاقِ.
"يا لهُ من منظرٍ رائعٍ. "
الصوتُ مجدداً.
تجاهلهُ بولُ.
رفعَ يدهُ ببساطةٍ ، وانفجرتِ المدينةُ مرةً أخرى ، آلافٌ وآلافُ الأصواتِ ترتفعُ معاً في احتفالٍ ، ومع ذلكَ ظلَّ تعبيرهُ غيرَ مقروءٍ.
"عملنا لم ينتهِ... أليسَ كذلك ؟ "
بصوتٍ خافتٍ ، وجهَ بولُ نظرهُ شرقاً.
عرفَ ما يعنيهِ الصوتُ.
في مكانٍ ما من مسافةِ البعيدةِ كانتِ المدفعيةُ لا تزالُ تدوي ، أصداءُها باهتةٌ الآنَ ، بعيدةٌ بما يكفي لتُنسى تقريباً.
كما لو كانَ مستيقظاً من سباتٍ ، فتحَ بولُ شفتيهِ ببطءٍ وأمالَ وجههُ قليلاً إلى الأعلى ، سامحاً لدفءِ شمسِ الظهيرةِ بأنْ يضربَ بشرتهُ الشاحبةَ.
"أعتقدُ أنَّ هذا هوَ الأمرُ " قالَ بهدوءٍ. "لقد انتهى الأمرُ الآنَ. "
تكونتْ ابتسامةٌ خافتةٌ على شفتيهِ ، مترددةٌ في البدايةِ ، غيرُ مألوفةٍ حتى لنفسهِ.
لأولِ مرةٍ في ما بدا وكأنهُ دهرٌ كانَ هناكَ سلامٌ.
"أعتقدُ أنَّهُ... "
"أنتَ تكذبُ على نفسكَ. "
اختفتِ الابتسامةُ فوراً.
التفتَ بولُ ، وعيناهُ مليئتانِ بالألمِ.
هناكَ وقفَ.
مرتدياً بدلةً رماديةً ، وعيناهُ مثبتتانِ عليهِ بالكاملِ ، هادئةٌ وثابتةٌ.
"فيرنر. "
انفتحتْ شفتا بولُ.
لكنْ لم تخرجْ أيُ كلماتٍ.
رمشةٌ
واختفى.
خفضَ عينيهِ نحو يدهِ ، مفكراً مرةً أخرى.
"لم تعتقدْ أنكَ تستطيعُ التخلصَ مني بهذهِ السهولةِ ، أليسَ كذلك ؟ "
رفعَ رأسهُ بسرعةٍ.
وقفَ بجانبهِ الآنَ وجهٌ آخرُ مألوفٌ.
اشتدَّتْ قبضتهُ.
"جيمس... "
كانَ يرتدي بدلةً بيجَ ، ثمينةً ومفصلةً بشكلٍ مثاليٍ تماماً كما تذكرهُ بولُ. وقفَ هناكَ كما لو أنَّ شيئاً لم يتغيرْ ، كما لو أنَّ أياً من ذلكَ لم ينتهِ أبداً.
"لقد قتلتني " قالَ جيمسُ بهدوءٍ. "تماماً كما قتلتَ فيرنر. والعديدُ غيرهُ. "
ضيقَ عينيهِ قليلاً.
"كم شخصاً قتلتَ ، بولُ ؟ "
دونْ أنْ يجيبَ ، عادَ بولُ إلى مكتبهِ وأغلقَ النافذةَ بهدوءٍ خلفهُ. خفتتْ الاحتفالاتُ الصاخبةُ في الخارجِ على الفورِ.
ببطءٍ ، أنزلَ نفسهُ على كرسيهِ ، منحنٍ ومرهقٍ.
"هل تذكرني ؟ "
تجمدَ بولُ.
ببطءٍ ، وبألمٍ ، رفعَ رأسهُ مرةً أخرى ، وبدأتْ يدهُ ترتجفُ مرةً أخرى.
كانَ الصوتُ ناعماً.
أنثوياً.
"...عزيزتي. "
حبسَ بولُ أنفاسهُ ، بينما ارتجفتْ شفتاهُ.
"إليزابيث... "
وقفتْ أمامهُ ، وخيبةُ الأملُ تملأُ عينيها ، والألمُ مدفونٌ في مكانٍ أعمقَ. لطختْ الدماءُ فستانها ، وامتدتْ عبرَ جلدٍ شاحبٍ.
"لقد تخلَّيتَ عني. "
ارتفعَ صوتها.
"تركتني أموتُ. "
"لا... "
تعثرَ بولُ واقفاً.
"أنا... لم أكنْ أعرفُ... "
تصدعَ صوتُهُ وهو يمدُ يدهُ ببطءٍ.
فعلتْ إليزابيثُ الشيءَ نفسَهُ.
اقتربتْ أصابعهما.
لم يتبقَ سوى بوصاتٍ بينهما.
ثم اختفتْ.
هكذا ببساطةٍ.
تجمدَ بولُ ، وتلوى تعبيرهُ بينما ضغطتْ أطرافُ أصابعهِ فجأةً على شيءٍ باردٍ ، صلبٍ ، ثابتٍ.
مرآةٌ.
ببطءٍ ، رفعَ نظرهُ.
حدقَ انعكاسهُ فيهِ.
نفسُ الوجهِ.
نفسُ العينينِ المتعبتينِ.
نفسُ اليدِ المرتجفةِ التي لا تزالُ ممدودةً.
"إذنْ أنتَ الأخيرُ ؟ " سألَ بولُ بهدوءٍ ، وصوتهُ مثقلٌ بالفعلِ بالإرهاقِ والألمِ.
أجابَ عليهِ الصمتُ.
فقطِ الأصواتُ المكتومةُ للاحتفالِ ظلتْ خلفَ جدرانِ المستشاريةِ السميكةِ.
حدقَ بولُ في الانعكاسِ.
"همم ؟ " ابتسامةٌ مرةٌ شدَّتْ شفتيهِ. "ما الذي تحاولُ إخباري بهِ بالضبطٍ ؟ "
لا شيءَ.
لم يأتِ أيُّ جوابٍ.
أطلقَ بولُ ضحكةً خافتةً ، خاليةً من الدعابةِ.
"لم يبقَ كلماتٌ ؟ "
ثم تحركَ الإصبعُ في الانعكاسِ.
تراجعَ ببطءٍ.
اتسعتْ عينا بولُ.
لم تتحركْ يدهُ.
خفضَ الانعكاسُ يدهُ بالكاملِ ، وعدلَ وقفتهُ ، واستقامَ ، هادئاً ومتماسكاً بطريقةٍ لم يعدْ بولُ كذلكَ.
حبسَ بولُ أنفاسهُ.
ببطءٍ ، وبشكلٍ شبهِ آليٍ ، نظرَ إلى يدهِ المرتجفةِ قبلَ أنْ يرفعَ نظرهُ مرةً أخرى.
لم يعدِ الانعكاسُ يقلدهُ.
"أنتَ... "
فشلَ صوتهُ.
لمسَ جبهتهُ ، وفكرةٌ مرعبةٌ بدأتْ تتسللُ ببطءٍ إلى ذهنهِ.
لا.
هذا مستحيلٌ.
"هل أنا أتخلى عن عقلي ؟ "
"لا. "
أمالَ بولُ داخلَ المرآةِ رأسهُ قليلاً.
"بل على العكسِ تماماً. "
تراجعَ بولُ الحقيقيُ غريزياً.
"أنتَ تبدأُ بالفهمِ أخيراً. "
ابتسمَ انعكاسهُ ابتسامةً خافتةً.
ليستْ دافئةً.
ليستْ لطيفةً.
كانَ ذلكَ النوعُ من الابتسامةِ الذي يزعجُ.
"الأشخاصُ الذينَ رأتهم... " واصلَ بهدوءٍ. "تظنُّ أنهم أخطاءٌ. ندمٌ. أعباءٌ تحملها. "
هزَّ رأسَهُ ببطءٍ.
"لكنكَ تفهمُ خطأً. "
تقدمَ انعكاسهُ.
لم يفعلْ بولُ.
"لقد شكلوك. "
ظلَّ الصوتُ هادئاً ، مقياساً.
"معاناتهم. اختياراتهم. وفاتهم.... "
"مصيرهم هوَ ما جلبكَ إلى هنا. إلى هذهِ النقطةِ. "
ضيقَ بولُ عينيهِ ، متخذاً خطوةً أخرى إلى الوراءِ.
"عن ماذا تتحدثُ ؟ "
"اللحظةُ التي وجدتها فيها... " واصلَ الانعكاسُ ، متجاهلاً السؤالَ تقريباً "...تمَّ تحديدُ مصائرهم بالفعلِ. "
تصلبَ تعبيرُ بولُ.
وصلتْ يدهُ غريزياً نحو زجاجةِ الويسكيِ الموضوعةِ على مكتبهِ.
التقطها.
صبَّ لنفسهِ كأساً.
ارتعشَ السائلُ قليلاً أثناءَ امتلائهِ.
فقطْ بعدَ أخذِ رشفةٍ بطيئةٍ تكلمَ أخيراً مرةً أخرى.
"وجدتَ ماذا ؟ "
للمرةِ الأولى توقفَ الانعكاسُ.
ثم...
انتشرتْ ابتسامةٌ على وجههِ.
شبهُ مجنونةٍ.
"آه... "
انخفضَ صوتُهُ.
"الآنَ هذا... "
اتسعتِ الابتسامةُ.
"...هذا هوَ السؤالُ الصحيحُ. "
لم يقلْ بولُ شيئاً.
انحنى الانعكاسُ قليلاً نحو المرآةِ.
"التمثالُ. "
تغيرَ تعبيرُ بولُ.
للحظةٍ ، انفتحتْ شفتاهُ.
ثم أُغلقتْ مرةً أخرى.
"بالطبعِ. "
ضحكَ الانعكاسُ بخفةٍ.
"تمثالُ النسرِ الذهبيِّ. "
-------------------------------------
من هو بولُ المرآةِ ؟
شكراً لكم جميعاً على دعمكم! أقدر كلَّ حجرِ طاقةٍ ، وتعليقٍ ، ومراجعةٍ.
