الفصل المئة: الشبح في الضباب
كانت قرية واي فورد قد لفظت أنفاسها الأخيرة منذ سبعة أيام.
احترقت النيران حتى خمدت بحلول صباح اليوم الثالث ، ولم تترك شيئاً خلفها سوى أخشاب سوداء وجدران مائلة بزوايا لا يثق بها أي بناء.
وظل الدخان عالقاً يومين إضافيين بعد ذلك كبطانية رمادية سميكة التصقت بأعالي الأشجار ورفضت الرحيل ، وكأن القرية نفسها كانت لا تزال تحاول الزفير.
بحلول اليوم الخامس ، أصبحت الرائحة لا تُحتمل – لم تعد لذعة الدخان الحادة ، بل شيء أثقل ، أحلى ، من ذلك النوع الذي يجعل معدتك تتقلب وحلقك ينغلق.
وصل الفرسان الملكيون في اليوم السادس.
فرقة من اثني عشر رجلاً ، أُرسلت من أقرب حامية بعد أن تعثرت قافلة تجارية على حافة الدمار ورفضت المضي قدماً. رأى التجار الدخان أولاً ، يتصاعد في أعمدة رمادية رفيعة مقابل سماء صباح شاحبة.
ثم رأوا الجثث ، ملقاة في الحقول خارج بوابات القرية ، ووجوههم مجمدة في تعابير سيحملها التجار معهم بقية حياتهم. ثم رأوا الصمت – صمت المكان الرهيب والكامل حيث لم يبق أحد ليصرخ.
والآن ، في اليوم السابع كان الفرسان يبحثون.
"بالآلهة " تمتم أحدهم ، رافعاً طوق سترته فوق أنفه. لم تفعل هذه هذه اللفته شيئاً لحجب الرائحة. لا شيء يمكن أن يحجب الرائحة في هذه المرحلة. "ماذا حدث هنا ؟ "
"وحوش " قال آخر ، راكعاً بجانب جثة لفحص الجروح. حيث كان صدر الرجل ممزقاً ، والأضلاع مكسورة للخارج مثل بتلات زهرة بشعة. "انظر إلى المخالب. الأسنان. "
"ولكن الجثث ذات القطع النظيفة ؟ " سأل فارس ثالث ، مشيراً إلى امرأة ملقاة منحنية على الحائط. حيث كانت حلقها قد قطعت بشيء حاد – نصل ، وليس مخلب. حيث كانت الجرح نظيفاً جداً ، دقيقاً للغاية.
لم يجب أحد على هذا السؤال.
لقد سمعوا الشائعات ، بالطبع. و لقد سمع الجميع الشائعات الآن.
اجتاحت موجة من الوحوش الأراضي الشرقية تمزق القرى مثل منجل يحصد القمح. حيث تم محو مدن كاملة بين عشية وضحاها. لا ناجين. لا شهود. فقط... جثث ورماد ورائحة الموت العالقة.
كانت هذه القصة الرسمية ، تلك التي ستدخل التقارير ، والتي ستُروى للعائلات التي لن ترى أحباءها مرة أخرى.
لكن الشائعات لم تذكر شيئاً عن الشفرات.
انتشر الفرسان عبر الأنقاض ، يتحركون في أزواج ، السيوف مسلولة ، العيون تفحص الظلال بحثاً عن أي شيء قد يكون ما زال على قيد الحياة. سحقت أحذيتهم الزجاج المكسور والخشب المتفحم ، وارتد الصوت عن الجدران المنهارة مثل خطوات في مقبرة.
على حافة المجموعة كان فارس شاب يسير وحيداً.
كان اسمه رين.
انضم إلى الفرسان الملكيين قبل ثلاثة أشهر ، حديث التخرج من الأكاديمية ، وما زال يحمل رائحة الحبر والرق على أصابعه. حيث كان زيه ما زال جديداً ، وخطوطه لا تزال حادة ، والجلد ما زال صلباً. لم يرَ جثة من قبل في هذه المهمة. بالتأكيد لم يرَ شيئاً كهذا.
كانت يداه ترتعشان ، ولم يستطع إيقافهما.
"المرة الأولى ؟ " سأل فارس أقدم ، ليمشي بجانبه. حيث كان اسم الرجل كورين. حيث كان وجهه متعباً ومصاباً بالندوب ، وعيناه متعبة ولكن لطيفة. و لقد كان فارساً منذ أن كان رين على قيد الحياة.
أومأ رين.
ربت كورين على كتفه ، بإيماءه ثقيلة وودودة كادت أن تجعل رين يتعثر. "يصبح الأمر أسهل. "
"...هل يصبح ؟ " سأل رين ، وكان صوته أضعف مما كان ينوي.
تلاشى ابتسامة كورين. "لا... " قال. "يصبح الأمر أسوأ ، لكنك تتعلم أن تتظاهر. "
مد يده وعبث بشعر رين بيده المغطاة بالقفاز ، مفسداً ذلك الترتيب المتقن الذي قضى رين وقتاً طويلاً في الكمال. ضحك الفرسان الآخرون القريبون - صوت منخفض ، مدوي ، ارتطم بالجدران المدمرة وتلاشى في هواء الصباح الرمادي.
"هيا بنا ، أيها المبتدئ " قال كورين ، مبتسماً. "ابق معي. لن أدع الأشباح تأخذك. "
ابتسم رين رغماً عنه. "الأشباح ليست حقيقية. "
"هذا ما قلته " رد كورين ، وعيناه تلمعان بسخرية سوداء. "... ثم رأيت رجلاً يتلقى سهماً في صدره ويستمر في القتال لعشر خطوات أخرى. قل لي أن هذا لم يكن شبحاً. "
ضحك الفرسان الآخرون مرة أخرى. حاول رين أن يضحك أيضاً ، لكن الصوت خرج أجوفاً وضعيفاً ، ابتلعه صمت القرية الميتة الثقيل.
لم يدرك أنه ابتعد عن المجموعة حتى استدار ولم يرَ أحداً.
امتدت الأنقاض حوله في كل الاتجاهات ، فارغة وصامتة ، المنازل مائلة بزوايا سكرى ، أسقفها منهارة ، أبوابها معلقة مفتوحة كفواه متجمدة في منتصف صرخة.
كان شمس الصباح شاحبة وضعيفة ، بالكاد تخترق الضباب الرمادي الذي يلف القرية ، والظلال بين المباني كانت عميقة ومظلمة ومليئة بأشياء لم يكن رين يريد التفكير فيها.
"... سيدي ؟ " نادى ، وصوته يرتعش. "قبطان ؟ "
لا إجابة.
توقف الريح. حيث توقفت الطيور عن الغناء. حتى أصوات الفرسان البعيدة تلاشت ، ابتلعتها سكون المكان المطبق. الصوت الوحيد كان السحق الناعم لأحذيته على الأرض المغطاة بالرماد.
ابتلع بصعوبة واستمر في المشي.
أصبح الهواء أبرد مع كل خطوة.
لم يكن برد الشتاء ، من النوع الذي يتسلل عبر معطفك ويجعلك ترتجف وتلعن. حيث كان برداً مختلفاً.
برد... خاطئ.
من النوع الذي يأتي من شيء مفقود ، شيء غائب ، شيء كان يجب أن يكون هناك ولكنه لم يكن.
بدأت ضباب رقيق يلتف حول كاحليه.
كان أسود.
داكن كالحبر. ارتفع من الأرض كالدخان من نار كانت تشتعل منذ وقت طويل جداً ، ولم تكن رائحته كرائحة الدخان أو الرماد أو أي شيء شمه من قبل. حيث كانت رائحته كرائحة الحزن القديم.
كرائحة الدموع التي ذُرفت منذ سنوات عديدة ، جروح لم تلتئم أبداً.
توقف رين.
ارتفع الضباب أعلى ، يلتف حول ساقيه ، خصره ، صدره. فلم يكن بارداً. فلم يكن دافئاً. فلم يكن شيئاً. و مجرد غياب ، فراغ. الشعور بشيء كان يجب أن يكون هناك ولكنه لم يكن.
أراد أن يهرب. لم تتحرك ساقاه.
أمامه ، أصبح الضباب أكثر كثافة ، ويتكثف ليشكل شكلاً.
شخصية.
رجل ، راكع على الأرض ، جسده ملبس بالضباب الأسود الذي التصق به كأنه لا يريد تركه. ألسنة لهب سوداء كانت تألق على حواف شكل الشخصية ، داكنة كالضباب نفسه ، تتسلق ذراعيه وكتفيه وظهره كالكرمة المتسلقة على جدار.
لم تحرق أو تصدر صوتاً. و لقد وجدت ببساطة ، تتغذى على لا شيء ، تستهلك لا شيء ، تحرق لا شيء.
كانت ملابس الشخصية ممزقة وملطخة بالدم ، تتدلى من جسده في شرائط ممزقة. حيث كان جسده سليماً بشكل مدهش - لا أطراف مفقودة ، لا جروح غائرة ، لا علامات على العنف الذي لا بد أنه حدث هنا.
تحت القماش الممزق ، رأى رين عضلات نحيلة ومحددة لشخص تدرب بلا هوادة ، جسد محارب.
لكن وجهه كان شاحباً ، مجرداً من اللون ، كما لو أن كل الدم قد سُحب منه. حيث كانت دوائر داكنة تحيط بعينيه المغلقة ، وشفتيه متشققة وجافة.
ومع ذلك على الرغم من الشحوب ، على الرغم من الإرهاق المنقوش على كل خط من ملامحه كان هناك شيء لافت للنظر فيه. حيث كان وجهه جميلاً بالطريقة التي تكون بها الشفرة جميلة - حادة ، زاوية ، وخطيرة حتى في السكون.
كان يتنفس. استطاع رين رؤية الارتفاع والانخفاض الخافت لصدره ، حركة كتفيه الضحلة.
إنه على قيد الحياة ، فكر رين. كيف هو على قيد الحياة ؟ كيف نجا من هذه المذبذبة ؟ من هو ؟
التف الضباب الأسود حول وجه الشخصية ، مداعباً خديه كعاشق ، وألسنة اللهب السوداء ومضت مرة ، مرتين ، ثم عادت إلى رقصتها البطيئة والصامتة.
لم تعطِ حرارة ولم تصدر صوتاً. و لقد وجدت ببساطة ، التصقت به كجلد ثانٍ ، تلتف حول جسده كما لو كانت تحميه من العالم - أو ربما تبعد العالم عنه.
حبس رين أنفاسه.
هل هو شبح... ، فكر. شبح حقيقي. الموتى يعودون لمطاردة الأحياء.
استدار وركض.
انزلقت قدماه على الأرض المغطاة بالرماد ، وسقط ، فركت يديه على الحصى المكسور. زحف عائداً إلى الأعلى ، وقلبه ينبض ، وأنفاسه تأتي في شهقات قصيرة يائسة ، وركض مرة أخرى. لم ينظر إلى الخلف.
اصطدم بشخص ما.
تعثر كلاهما. و سقط رين على الأرض ، راحتا يديه تلسعان ، ركبتيه تؤلمانه ، أنفاسه غابت. رفع بصره.
وقفت امرأة فوقه.
كانت طويلة ، بشعر أسود طويل ينسدل على ظهرها كنهر من الحبر ، مستقيم ولامع حتى في الضوء الرمادي الشاحب. حيث كانت عيناها زرقاوان بعمق ، كهربائيتين ، حادتين وواضحتين ، وكانتا تنظران إليه بتعبير لم يكن تماماً قلقاً ولا تماماً فضولياً.
زيها يميزها كقبطان للفرسان الملكيين - رتبة لم يرها رين إلا من بعيد ، في الاحتفالات والإحاطات ، وليس عن قرب هكذا.
كانت جميلة بالطريقة التي تكون بها الشفرة جميلة. باردة ، حادة وخطيرة.
"قـ-قبطان! شبح " قال رين ، وصوته عالٍ ومرتعش. "رأيت شبحاً. هناك. و في الضباب. "
أمالت القائدة رأسها. لم تقل له إنه يبالغ. فقط نظرت إليه بتلك العيون الزرقاء الباردة وانتظرت.
"... أين ؟ " سألت.
أشار رين نحو الضباب ، نحو المكان الذي كان ما زال فيه الشخصية راكعاً ، ملبساً بألسنة اللهب السوداء وظلال أشد سواداً.
مرت القائدة بجانبه.
لم تسل سيفها. فقط مشت ، أحذيتها صامتة على الرماد ، وشعرها الأسود الطويل يتأرجح بلطف خلفها. انشق الضباب فى الجوار وهي تمشي ، كما لو كان يعرفها واختار أن يسمح لها بالمرور. ألسنة اللهب السوداء ومضت ، خفتت ، ثم اشتعلت مرة أخرى ، ملقية ظلالاً غريبة على وجهها.
توقفت القائدة أمام الشخصية.
وقفت هناك للحظة طويلة ، عيناها الزرقاوان مثبتتان على الرجل الراكع ، تعبيرها لا يمكن قراءته. التف الضباب الأسود حول حذائها ، وانعكست ألسنة اللهب السوداء في عينيها ، ولم تتحرك.
ثم التفتت إلى رين.
"إنه ليس شبحاً " قالت. حيث كان صوتها هادئاً ، ثابتاً ، صوت شخص رأى الكثير ليتفاجأ بأي شيء بعد الآن.
حدق رين فيها.
"إنه إنسان " تابعت. "... وهو على قيد الحياة. "
***
ظلام.
كان كل ما أستطيع رؤيته.
ضغط عليّ من كل الاتجاهات ، سميك وثقيل ، كبطانية مصنوعة من الرصاص. فلم يكن هناك أعلى ولا أسفل ، لا يمين ولا يسار ، لا بداية ولا نهاية.
فقط... ظلام. ظلام لا نهاية له ، خانق ، أبدي.
حاولت أن أتحرك. لم أستطع الشعور بأطرافي.
حاولت أن أتكلم. لم أستطع الشعور بفمي.
حاولت أن أتنفس. لم أستطع الشعور برئتي.... هل أنا ميت ؟
جاءت الفكرة إليّ ناعمة وصغيرة ، كهمسة في عاصفة. لم أكن أعرف ما إذا كنت أريد أن تكون الإجابة نعم أم لا. كلا الخيارين شعرا كفشل. كلا الخيارين شعرا كنهايات.
هل هذا ما يبدو عليه الموت للمرة الثانية ؟
لا شيء ؟
مجرد ظلام ؟
لا ألم ؟
لا خوف ؟
مجرد... لا شيء ؟
طفوت هناك لفترة طويلة. أو ربما كانت فترة قصيرة. لم أستطع معرفة ذلك. الوقت لم يكن موجوداً في الظلام. حيث كان هناك فقط الظلام وأنا والسؤال الذي لم يغادر ، يخدش داخل جمجمتي كحيوان محبوس.
هل هذا هو الموت ؟
صوت.
ضحك.
ليس ضحك الشياطين القاسي. حيث كان هذا مختلفاً. حيث كان ساطعاً ودافئاً.
تذبذب الظلام.
ظهر وجه أمامي. ثم آخر. ثم آخر.
ليلي. توبين. سيرا.
الأطفال الآخرون من دار الأيتام. حيث كانوا يبتسمون ، خدودهم محمرة ، عيونهم مشرقة بفرحة العيش. حيث كانوا يرتدون نفس الملابس التي ارتدوها في ليلة المهرجان - ألوان زاهية ، أقمشة نظيفة ، شرائط في شعرهم.
"ملك الشياطين ليو! " أمسكت ليلي بيدي ، أصابعها الصغيرة دافئة ولزجة بالعسل. "ملك الشياطين ليو ، هيا بنا! يبيعون كعك العسل! "
"... تمهل " قلت. فظهر صوتي غريباً. بعيداً. و كما لو كان آتياً من الطرف الآخر لنفق طويل. "أنا قادم. "
أمسك توبين بيدي الأخرى. "أنت بطيء جداً أيها الرجل العجوز! "
لم تقل سيرا شيئاً. فقط مشت بجانبي كانت تبتسم أيضاً.
كان الشارع مليئاً بالناس.
علقت الفوانيس من كل عمود ، قشورها الورقية تتوهج باللون الأصفر الناعم في الضوء الخافت. ملأت رائحة اللحم المشوي والخبز الطازج الهواء ، دافئة وجذابة. موسيقى كانت تعزف في مكان ما من مسافة - عود ، ربما ، أو مزمار - وركض الأطفال بين سيقان البالغين ، يطاردون بعضهم البعض بعصي وضحكات.
المهرجان.... بالطبع ، فكرت. المهرجان. كدت أن أنسى.
كانت ميا واقفة بجوار باب دار الأيتام ، ذراعاها متقاطعتان ، عيناها الزرقاوان تنظران إليّ بتلك الحدة المألوفة. حيث كانت ترتدي فستاناً أزرق بسيطاً ، وشعرها مسحوب للخلف عن وجهها.
"ماذا تحدق فيه ، أيها الأحمق ؟ " قالت.
فتحت فمي لأجيب. و لكن ، يد وضعت على كتفي.
"مرحباً ، أيها الصغير. "
استدرت.
كان روران يقف خلفي.
كان يبدو تماماً كما أتذكره - شعر فوضوي ، ملابس مجعدة ، ابتسامة كسولة على وجهه تقول إنه يعرف شيئاً لا أعرفه. حيث كانت عيناه واضحتين وحيتين ، وكان هناك لون في خديه ، وذراعه اليسرى كانت سليمة وعينه اليسرى مشرقة ولم يكن هناك دم على معطفه.
"... سيدي " قلت.
ارتفع حاجب روران. "سيدي ؟ منذ متى وأنت تناديني هكذا ؟ "
لم أقل شيئاً.
ضحك وعَبَث بشعري ، كما كان يفعل دائماً ، بخشونة ومحبة. "حسناً ، لا تعتاد على ذلك. ما زلت نفس السكير القديم الذي تحب كرهه. "
كانت العجوز مارتا جالسة على شرفة دار الأيتام ، كوب شاي في يديها ، تراقب الأطفال يلعبون. حيث كان فستانها الأبيض نظيفاً وأبيض ، خالياً من البقع ، وكانت عيناها دافئتين ولطيفتين ، وابتسمت لي عندما رأتني أنظر.... هذا حلم ، فكرت. حيث يجب أن يكون حلماً.
لكنه بدا... حقيقياً جداً.
"هيا يا ليو! " سحبت ليلي بيدي. "لنذهب لشراء كعك العسل! "
"نعم! " سحب توبين بيدي الأخرى. "قبل أن يبيعوها كلها! "
ضحكت. "حسناً ، حسناً. و أنا... قادم. "
مشينا عبر المهرجان معاً. الأطفال ضحكوا وركضوا للأمام ، وأتبعهم ، وللحظة ، بدا كل شيء صحيحاً. كل شيء بدا طبيعياً. الفوانيس توهجت. الموسيقى عزفت. رائحة كعك العسل ملأت الهواء.
ربما ليس حلماً ، فكرت و ربما... كل ما حدث كان هو الحلم. و أنا ما زلت في المهرجان ، ربما لم أغادره أبداً...
اشتريت كعك العسل للجميع. أكله الأطفال بأصابعهم اللزجة ووجوههم الفوضوية ، يضحكون ويدفعون بعضهم البعض. ثم أخذت ميا قضمة صغيرة وتظاهرت بأنها لا تحبه ، لكنني رأيتها تعود لقطعة ثانية عندما ظنت أن لا أحد ينظر.
استدرت لأقول شيئاً لروران.
لم يكن هناك.
نظرت حولي.
كان الشارع فارغاً.
ذهبت الفوانيس ، قشورها الورقية باردة ورمادية. حيث توقفت الموسيقى ، تاركة وراءها صمتاً كان أعلى من أي صوت. اختفت رائحة كعك العسل ، وحلت محلها شيء آخر.
"توبين ؟ " ناديت. "ليلي ؟ سيرا ؟ "
لا إجابة.
"ميا ؟ مارتا ؟ روران ؟ "
صمت.
نظرت إلى قدمي.
كنت أقف في بركة من الدماء.
كانت في كل مكان. و على الأرض ، متناثرة عبر الجدران المكسورة ، مجمعة في شقوق وفوهات كالماء القرمزي بعد عاصفة. رائحة الحديد ملأت أنفي ، كثيفة وحلوة ، وشعرت بالمرارة تصعد في حلقي.
كانت الجثث في كل مكان.
مايا كانت ملقاة على الأرض على بُعد خطوات قليلة ، جسدها الصغير منكمش ، ذراعاها وساقاها منحنيتان بزوايا كان ينبغي ألا تكون ممكنة.
كانت عيناها مجوفتين - لا مغمضتين ، لا فارغتين ، بل مجوفتين ، كما لو أن شيئاً ما قد وصل إلى الداخل وسحب كل ما جعلها هي. و تدفق الدم من جرح في صدرها ، يتجمع تحتها ، ينتشر عبر الحصى مثل النبيذ المسكوب.
أنقذني ، ليو...
مارتا كانت على ركبتيها ، فستانها الأبيض ملطخ بالأحمر من صدرها إلى ركبتيها. حيث كانت يداها لا تزالان مرفوعتين ، كما لو في صلاة ، وكانت شفتاها مفتوحتين ، متجمدتين في منتصف كلمة لن أسمعها أبداً.
كان بإمكانك إيقافهم.
كان توربين ملقى في الشارع ، صدره ممزق ، مسبكه يحترق خلفه. انعكست ألسنة اللهب على وجهه الشاحب ، مما جعله يبدو وكأنه ما زال على قيد الحياة ، كما لو كان قد يجلس في أي لحظة ويقول شيئاً فظاً عن العملاء الكسالى الذين لم يقدروا الصلب الجيد.
كان يجب أن تموت بدلاً منا.
وقف روران على حافة المذبحة.
ذراعه اليسرى مفقودة. و عينه اليسرى مفقودة. و تدفق الدم من الفتحة في صدره ، داكن وثقيل ، يتجمع عند قدميه. حيث كانت عينه المتبقية ثابتة عليّ ، ولم يكن فيها دفء ، لا لطف ، لا محبة.... مجرد خيبة أمل.
"لماذا ؟ " قال. حيث كان صوته أجوف ، مردداً ، كما لو كان آتياً من قاع بئر. "... لماذا تركتني أموت ؟ "
حاولت أن أتكلم. لم تخرج كلمات.
"كان من المفترض أن تكون أقوى مني " قال. "كان من المفترض أن تنقذ الجميع. و لكن... لم تستطع حتى إنقاذ نفسك. "
"... أنا آسف " همست ، وصوتي انكسر.
"الأسف لا يكفي. "
بدأت الجثث تتحرك.
زحفت نحوي ، تسحب نفسها عبر الأرض المغمورة بالدماء ، عيونها المجوفة مثبتة على وجهي. وصلت أيديهم إليّ ، باردة وشاحبة تمسك بساقي ، ذراعي ، صدري.
"لماذا نجوت ؟ " سألت مايا. "لماذا عشت بينما متنا ؟ "
"أنت ضعيف " قالت مارتا.
"أنت عديم القيمة " قال توربين.
"أنت فشل " قال روران.
كانت أيديهم باردة. حيث كانت قبضاتهم قوية. سحبوني إلى أسفل ، إلى أسفل ، إلى أسفل في بركة الدم ، ولم أقاوم. تركتهم يسحبون. تركتهم يجرونني إلى الأسفل.
أنا آسف.
أنا آسف.
أنا آسف.
ابتلعني الظلام مرة أخرى.
كنت أطفو.
كان الدم في كل مكان. ملأ فمي وأنفي ورئتي. لم أستطع التنفس. لم أستطع الرؤية. لم أستطع سوى الغرق ، أعمق وأعمق ، في ظلام لم يكن له قاع ولا نهاية.
هذا ما أستحقه ، فكرت. و هذا ما أستحقه لفشلي في إنقاذ الجميع.
كان يجب أن أموت.
كان يجب أن أموت معهم.
لماذا نجوت ؟
لماذا ؟
لماذا ؟
لماذا ؟
قطع صوت الظلام.
"أنقذني ، ليو. "
ميا.
"أنقذنا ، ليو. "
الأطفال.
"أرجوك.... "
فتحت عيني.
تدفقت الدموع على وجهي ، حارة ورطبة ، تقطع مسارات عبر الأوساخ والدم الجاف. صدرى يهتز ، ورئتاي تحترقان ، وللحظة لم أكن أعرف أين أنا أو كيف وصلت إلى هنا.
كنت مستلقياً على ظهري ، أحدق في سقف كان رمادياً ومتشققاً. السرير تحتي كان قاسياً وغير مريح ، الفراش رقيق ، الملاءات خشنة على جلدي. سمعت أصواتاً في مكان ما من مسافة ، مكتومة وغير واضحة ، كأصوات مسموعة تحت الماء.
"ميا " همست.
علقت الكلمة في الهواء كالصلاة ، ناعمة وهشة ، حملتها الرياح بعيداً.
لم أكن أعرف ما إذا كانت تستطيع سماعي. لم أكن أعرف ما إذا كانت لا تزال على قيد الحياة.
لكنني قلت اسمها على أي حال.
"ميا... "
***
ملاحظة المؤلف:
مرحباً بالجميع! المؤلف هنا.
لقد وصلنا. مئة فصل.
ما زلت أتذكر كتابة الفصل الأول ، دون معرفة ما إذا كان أي شخص سيقرأ ما بعد الصفحات الأولى. و في ذلك الوقت ، كنت مجرد كاتب مبتدئ بفكرة وبدون أي فكرة عن كيفية تنفيذها بشكل صحيح.
بالنظر إلى الفصول الـ 30 أو 40 الأولى ، يمكنني رؤية كل الأخطاء. الإيقاع كان بطيئاً. الكتابة كانت خشنة. حيث كانت هناك أشياء كان يجب أن أفعلها بشكل أفضل ، مشاهد كان يجب أن أكتبها بشكل مختلف ، لحظات كان يمكن أن تكون أكثر تأثيراً.
لكن هذا هو كيف يعمل النمو. تنظر إلى أين بدأت ، وتشعر ببعض الانزعاج. ثم تستمر في المضي قدماً.
مع كل فصل ، حاولت أن أبذل قصارى جهدي أفضل من سابقه. بعض الفصول نجحت. البعض لم ينجح. و لكنني لم أتوقف عن المحاولة. ما زلت أتعلم ، ما زلت أتحسن ، وما زلت أحاول أن أصبح الكاتب الذي أريد أن أكونه.
شكراً لكم على البقاء معي خلال الأجزاء البطيئة ، والأجزاء الخشنة ، والأجزاء التي جعلتكم ترغبون في رمي هواتفكم عبر الغرفة.
شكراً لكم على القراءة ، والتعليق ، والإشارة إلى أخطائي والضحك على أخطائي المطبعية.
- الضائع_شذوذ
