الفصل 297: القطيعة
"هاااه... "
يسري الهدوء ببطء في نفس سِيث.
قد يتوقع المرء منه أن يزداد هيجاناً في هذه المرحلة ، لكن إحساساً غريباً بالسكينة يمكن رؤيته على محياه.
لمَ هذا ؟
حسناً ، ربما لأنه يتذكر شيئاً.
إنه شيء على شكل قرص صغير تم تسليمه إليه قبل يومين.
سلاح مساعد من الدرجة C ، سلاح اتصال.
إنه قناة أحادية الاتجاه ، بطبيعة الحال.
مدى وصوله طويل جداً ، لكن التأخير في الرسائل المسجلة قليل ، ويتطلب الكثير من الشحن ليعمل. و كما لا يمكنه البقاء نشطاً لفترة طويلة جداً.
ومع ذلك فهو مفيد للغاية.
في حالات الطوارئ ، يمكن إرسال رسالة أحادية الاتجاه إلى أي شخص متصل به هذا الجهاز.
قد تتأخر الرسالة ، لكنها ستصل بالتأكيد.
يبتسم سِيث.
إنه يعرف من الطرف الآخر من إشارة الاتصال ، بعد كل شيء.
"أنت ترتكب خطأ ، لكنني لا أشفق عليك " يقول سِيث ، بصوت عالٍ وواضح ، متأكداً من أن السلاح يلتقط كل كلمة.
يتغير تعبير الأسقف إلى ارتباك. "عن أي شيء تتحدث ؟ "
"لقد سجلت كل ما اعترفت به للتو ، وسأتأكد من تدمير هذه الكنيسة إذا كان هذا هو آخر شيء أفعله. "
"وكيف تخطط للقيام بذلك ؟ " يتنهد الأب جيروم ، ولكن يتسلل الشك إلى صوته.
"حسناً... "
عند هذه النقطة يحدث شيء معجزي.
الواقع يتمزق.
في لحظة كانت الحُماة المقدسون يسدّون الممر بتشكيلهم المثالي.
في اللحظة التالية ، يقف شخصية جديدة بينهم ، وقد ظهرت من العدم.
سلاحه من الدرجة A ، الفجر الذهبي ، مسلول بالفعل ويتوهج بضوء مشرق يملأ الحجرة كشمس مصغرة.
"أنت... " يقول خافيير ، وصوته أبرد مما سمع سِيث منه على الإطلاق.
تركزت عيناه الرماداياتان على الأسقف بتعبير من الازدراء المطلق.
تترنح عدة حُماة إلى الوراء من الظهور المفاجئ والحضور الطاغي. تتحرك أيديهم نحو أسلحتهم ، لكن لا أحد يبدو متلهفاً لمواجهة شخص يشع بهذه القوة الواضحة.
"أ-آه... " يبهت وجه الأب جيروم من اللون القليل المتبقي.
يخف قبضته على معصم سِيث بشكل طفيف في صدمته.
"يا سيدي خافيير " يتمتم. "هذا... هذه مسألة كنسية. انضباط داخلي. لا تتعلق بـ — "
"إنها تتعلق بي في اللحظة التي وضعت فيها يديك على صديقي " يقاطع خافيير ، وصوته يقطع كسكين عبر أعذار الأسقف. "كنت سأتغاضى عن فساد الكنيسة من أجل مزيد من التعاون ، لكنني شعرت أن شيئاً كهذا يمكن أن يحدث ، ولهذا السبب سلمت ذلك السلاح إلى سِيث وتسللت إلى هذا المكان قبل بضعة أيام. "
يخطو خطوة إلى الأمام ، وتبدو درجة الحرارة في الغرفة تنخفض عدة درجات.
"اتركه. "
الأمر بسيط حتى هادئ.
ولكن في هذا الهدوء ، يسمع سِيث وعداً بالعنف بالكاد يتم كبته.
يقين العواقب إذا رفض الأسقف.
تتحرك الحُماة المقدسون بعصبية ، وينظرون إلى كبير كهنتهم للحصول على التوجيه. ينظر قائدهم إلى الأسقف. حيث يبدو الجميع متجمدين ، غير متأكدين كيفية المضي قدماً ضد شخص يحمل سلاحاً من الدرجة A ظهر للتو من العدم.
تبقى يد الأسقف مقفلة حول معصم سِيث. يتغير تعبيره بين الصدمة والخوف والحساب ، ويستقر على تحدٍ يائس.
"أنت لا تفهم " يقول الأسقف ، وصوته يتخذ نبرة توسل. "سِيث مميز. استثمرت الكنيسة سنوات - عقوداً - في تطويره. و لدينا حقوق. لا يمكنك ببساطة... "
"حقوق ؟ " ضحكة خافيير حادة وخالية تماماً من الفكاهة. "تجرؤ على قول مثل هذا الهراء في حضرة وحش بحري ؟ "
يزداد ضوء الفجر الذهبي ، ويلقي ظلالاً واضحة عبر جدران الحجرة.
يبدو الأسقف يتقلص تحت هذا الإشعاع ، لكن قبضته على سِيث لا تخف.
"سأقول هذا مرة أخرى " يقول خافيير و كل كلمة تسقط كمطرقة.
"اترك. سِيث. يذهب. "
***
تحبس الحجرة أنفاسها.
متوترة.
جاهزة للانكسار.
أشد قبضتي على الفجر الذهبي ، أشعر بقوته تتدفق عبري كنار سائلة. تبقى يد الأسقف مقفلة حول معصم سِيث ، والحُماة المقدسون يسدّون كل مخرج والأسلحة مسلولة.
إنهم يعتقدون حقاً أنهم يستطيعون إيقافي.
كم هم أغبياء.
"سأقول هذا مرة أخرى " أقول بهدوء. "اترك. سِيث. يذهب. "
يتقدم كبير الكهنة الذي يقود الحُماة ، وسلاحه الخاص - صولجان مبارك يتوهج بضوء باهت - مرفوعاً فيما يعتقد أنه على الأرجح طريقة تهديد.
"يا سيدي خافيير أنت تتعدى على مساحة مقدسة. و هذه أمور داخلية للكنيسة. تنحى ، وإلا سنضطر إلى - "
لا أدعه يكمل.
وووش!
أتتبع إلى أقرب حامٍ ، وأظهر بجانبه قبل أن يتمكن جهازه العصبي من تسجيل حركتي. يمر الفجر الذهبي عبر درعه وكأنه مصنوع من الورق ، والسلاح من الدرجة A يغلب تماماً معداته الواقية من الدرجة دي.
إنه ميت قبل أن يدرك ذلك.
تتفاعل الحُماة الآخرون بسرعة ملحوظة - لـ بني آدم العاديين الذين يواجهون تهديدات عادية.
لا يسعني إلا أن أطور بعض الاحترام لشجاعتهم.
لكن صبري قد نفد.
أتتبع مرة أخرى ، وأظهر خلف حارس آخر. يجد الفجر الذهبي الفجوة بين خوذته وطوقه. جثة أخرى.
"أوقفوه! " يصرخ كبير الكهنة ، مدركاً أخيراً التهديد.
تتقارب ثلاثة حُماة على موقعي ، وتنسق أسلحتهم المعززة فيما سيكون تشكيلاً فعالاً ضد معظم الخصوم.
للأسف ، إنهم يتعاملون معي.
"كنت سأتعامل مع كل هذا فوراً بواسطة فرونتفلوو ، لكن بما أنني حالياً على تتبُع ، سأضطر إلى العمل قليلاً... " تتسلل تنهيدة من شفتي بينما أنسق جسدي بشكل مثالي.
"يا له من إزعاج. "
وووش!
تتحرك ضرباتهم عبر الهواء بينما أتدفق بينها كالماء.
يغني الفجر الذهبي وهو يقطع الفولاذ واللحم والعظام بنفس السهولة.
تمكن أحد الحُماة من تفعيل القدرة الخاصة لسلاحه - درع من الضوء المتصلب من شأنه أن يصد الهجمات الغامضة.
الفجر الذهبي يقطعه مثل ضباب الصباح.
يتدخل كبير الكهنة أخيراً ، وصوّله يشتعل بطاقة مقدسة مركزة.
إنه سلاح من الدرجة C في الواقع ، ألاحظ.
أقوى سلاح في الغرفة بخلاف سلاحي.
لكن -
"لا يهم. "
أتصدى لضربته بسهولة ، وأشعر بتأثير أسلحتنا وهي تتلامس. للحظة وجيزة ، صراع الضوء الأبيض ضد وهج الفجر الذهبي.
ثم ينتصر سيفي ، ويحطم صولجانه إلى شظايا متوهجة.
تتسع عيناه في صدمة. "مستحيل! هذا السلاح مبارك بـ - "
"لا يهمني. "
أتتبع خلفه وأدفع الفجر الذهبي عبر عموده الفقري.
'سبعة هالكين. ثلاثة متبقين. '
الحُماة الثلاثة المتبقين أظهروا أخيراً بعض الذكاء وكسروا التشكيل ، وانتشروا لجعلهم أهدافاً أصعب. يندفع أحدهم نحو سِيث والأسقف - ربما يفكرون في استخدام صديقي كرهينة.
أتتبع مباشرة إلى مساره ، وأظهر من العدم ، وأزيل رأسه بضربة واحدة.
يتبادل الاثنان المتبقيان النظرات.
أرى الحساب في أعينهم.
إنه أمر مؤسف.
كل هذا بلا جدوى نوعاً ما.
حتى بدون مفهوم الخاصة بي ، لن يكون هؤلاء الأشخاص ندي.
في الواقع ، بدون مساعدة الفجر الذهبي ، ما زلت فارساً رفيع المستوى. الكنيسة ليس لديها ما يكفي من القوة لمواجهتي.
ولكن هذا هو الشيء عن الإيمان - إنه يخلق شهداء.
"راااارغ! "
يهاجمان معاً ، ويأتيان نحوي من جانبين معاكسين بسيفين مباركين مرفوعين عالياً.
لو أمكنني تفعيل فرونتفلوو الآن ، لكنت سأستبدل طبقتي الثانية بطبقتي الدقيقة.
سيتجمد هؤلاء الناس في مكانهما من وجهة نظري ، يتحركون ببطء شديد لدرجة أنهم قد يكونون تماثيل. ثم أتجول بينهم بترف ، وأدرس تعابير وجوههم المرعبة قبل أن أنفذهم بضربات دقيقة في القلب.
عندما سأقوم أخيراً بتحرير فرونتفلوو واستأنف الزمن تدفقه الطبيعي ، ستنهار أجسادهم ببساطة ، ميتة قبل أن يتمكنوا من معالجة ما حدث.
للأسف ، لا أستطيع فعل ذلك.
بدلاً من ذلك أستخدم تتبُع للانتقال الفضائي خلفهم وأقوم بضربات قاتلة قبل أن يتمكنوا من الالتفاف.
إنه سهل تقريباً ، بصراحة.
ثلاثون ثانية.
هذا هو الوقت الذي استغرقته لذبح جميع الحُماة العشرة وكبير كهنتهم.
يحدق الأسقف في المذبذبة التي تحيط بنا ، وجهه رمادي ، وقبضته على معصم سِيث تضعف أخيراً من الصدمة المطلقة.
"أنت... لقد قتلتهم " يهمس. "في بيت اللورد ، ارتكبت مثل هذه عدم تصديق... "
"لا يوجد إله هنا " أجيب ببرود ، صدى لكلمات سِيث السابقة. "فقط رجال عجائز فاسدون يلعبون بقوى لا يفهمونها. "
أشير بـ الفجر الذهبي إليه ، وشفرته لا تزال تقطر بدماء حراسه.
"الآن اترك سِيث. "
'لو كان الأمر متروكاً لي ، لقتلتُه ببساطة ، لكن لدي بعض الأمور لأضعها في الاعتبار... '
ترتجف يد الأسقف ، لكنها لا ترتخي. "أنا... لا أستطيع. إنه ينتمي إلى الكنيسة. و لقد دفعنا... كان الثمن باهظاً... لا يمكننا ببساطة... "
"حسناً. "
أتتبع إلى الأمام ، مغلقاً المسافة في لحظة.
وووش!
يومض الفجر الذهبي مرة واحدة ، ويصرخ الأسقف.
يده - تلك التي كانت تمسك معصم سِيث - تنفصل عن ذراعه عند الرسغ.
ينثر الدم عبر الأرضية الحجرية بينما يترك الطرف المقطوع سِيث ، محرراً صديقي أخيراً.
"غوه! " ينهار الأب جيروم إلى الوراء ، ممسكاً بساقه المقطوعة النازفة ، وتتردد صرخاته في جدران الحجرة.
يتعثر سِيث بعيداً عنه ، وينظر إلى اليد المقطوعة التي لا تزال تمسك بمعصمه بإحكام.
يهزها بإنزعاج ، ثم يلتفت إلي.
"خافيير... "
يمكنني رؤية الصراع في عينيه. الحرب بين ما تربى على الإيمان به وما يعرفه الآن على أنه حقيقة. بين الصبي الذي أحب الأسقف كأب والرجل الذي يفهم أنه لم يكن سوى ملكية لهذه المؤسسة.
أتخذ القرار نيابة عنه.
أمشي ، وأضغط مقبض الفجر الذهبي في يدي سِيث. الشفرة لا تزال دافئة من الدم الذي سالت منه ، ولا تزال تشع بقوة إلهية - أو ربما غير مقدسة.
"خيارك " أقول ببساطة. "افعل ما تريد. "
تغلق يدا سِيث حول المقبض ، وتشعر بوزنه.
ينظر الأسقف من خلال عينين مليئتين بالدموع ، وما زال يحتضن ذراعه المشوّهة.
"سِيث... يا بني... من فضلك... لقد ربيتك... أحببتك... "
"أحببت ما يمكنك أن تفعله من أجلي " يرد سِيث ، وصوته خالٍ من العاطفة. "أحببت أن يكون لديك مقتدر لإحراز تقدم لمصالح الكنيسة. و لكنني ؟ الشخص الفعلي ؟ لم تهتم بي على الإطلاق. "
لا أعرف ذلك بالتأكيد.
من الممكن جداً أن يكون الأب جيروم قد اهتم بالفعل بسِيث ، ولكنه أراد أيضاً تقدم خطط الكنيسة باستخدامه.
التنافر المعرفي موجود بطرق عديدة ، وهذا مجرد واحد منها.
بالطبع ، لا أدلي بأفكاري.
أنا فقط أشاهد.
يرفع صديقي الفجر الذهبي ، وتتسع عينا الأب جيروم خوفاً.
"سِيث ، من فضلك! سيغفر لك الاله! الاله سـ - "
"لا يوجد إله " يقول سِيث مرة أخرى.
ثم يهبط بالشفرة.
إنها ليست موتة نظيفة.
سِيث غير مدرب على القتال مثلي. فضربته الأولى تخطئ القلب ، وتقطع عميقاً في كتف الأسقف بدلاً من ذلك.
يصرخ الرجل العجوز.
يضرب سِيث مرة أخرى.
ومرة أخرى.
كل ضربة تحمل مشاعر تأخذ في الاعتبار الذكريات العديدة التي من المحتمل أن تكون تلعب في ذهنه.
عندما ينتهي الأمر أخيراً ، عندما ترقد جثة الأسقف ثابتة في بركة دم متزايدية ، يقف سِيث هناك. الفجر الذهبي يتدلى في قبضته ، يقطر قرمزياً على الأرضية الحجرية.
إنه لا يبكي.
لا تتدفق الدموع على وجهه. لا ترتجف كتفيه بالبكاء.
"جفت دموعي عندما قرأت تلك المستندات " يقول سِيث بهدوء ، مجيباً على السؤال الذي لم أطرحه. "الآن ، بعد أن عرفت من هو حقاً... لم تعد لدي دموع متبقية لوحوش هذا العالم. "
يعيد الفجر الذهبي إلي ويداه ثابتتان على الرغم من كل شيء.
"شكراً لك " يقول. "لأنك أتيت عندما احتجتك. "
أبتسم.
"على الرحب والسعة. "
ثم في لحظه سريع ، أختفي لتخزين سلاحي ثم أعود بدونه.
نقف في صمت للحظة ، محاطين بالجثث ، في غرفة تفوح منها رائحة الدم واللحم المشوي. و لقد كبحت نفسي عن استخدام القوة الكاملة للفجر الذهبي ، لكنه كان ما زال مبالغاً فيه.
بعد الاستمتاع بالجو الكئيب لفترة طويلة جداً ، أكسر الصمت أخيراً.
"ماذا تريد أن تفعل الآن ؟ "
