الفصل 17: مرثية نيكسيان
استيقظتُ وأنا ألهث. حدّق بي سقف المستوصف، متصدعاً وخافتاً، وكأنه كان يراقبني طوال الوقت. التصق العرق بجلدي، بارداً وحامضاً، وللحظة، أقسم أنني ما زلت أشعر بدقات قلبي تتردد صداها تحت دقات قلبي.
لم يكن حقيقياً. لا يمكن أن يكون كذلك.
مجرد التفكير في وجود شيء ما يسكن روحي جعل معدتي تتقلب. ومجرد الفكرة جعلت جلدي يقشعر.
مع ذلك، ضغطت بيدي على صدري. نبضة قلب واحدة. واحدة فقط.
جيد.
كنت بحاجة إلى شيء يصرف انتباهي. شيء يعيدني إلى الواقع. لذلك فتحت نافذة الحالة الخاصة بي.
وهناك كان.
مرثية نيكسيان – أغنية الموت:
رتبة: ؟؟؟
فنٌّ محظورٌ أُوحِيَ به في فجر الخليقة. عشرة أبيات، ثلاث حقائق: الحياة، الموت، الوجود. إتقانه هو إتقان دورة الخلق وزوالها الحتمي.
الأشكال الأولى
الأوتار الأولى من المرثية. تستطيع أيادي الفاني أن تعزفها، لكن كل ضربة تجهد الروح.
الشكل الأول – نفس التجديد – وضعية توجه قوة الحياة إلى القدرة على التحمل، وكل حركة تنشط المستخدم، مما يقلل من الإرهاق ويسمح بخوض معارك الاستنزاف.
الشكل الثاني –
غيبوبة النبض – تضفي على الشفرة إيقاع الحياة، مما يزيد من سرعة رد الفعل ويعزز القوة الجسدية بالتزامن مع نبضات القلب.
الشكل الثالث – الإزهار الحيوي – تطلق كل ضربة موجة من الطاقة العلاجية، تُرمم الجروح السطحية للمستخدم أو الحلفاء الذين لامستهم هالة الضربة. كلما كانت الحركة أكثر انسيابية كان الشفاء أقوى.
الشكل الرابع – الطعنة الجوفاء – أول طعم للموت. طعنة خارقة تترك فراغاً مفاهيمياً داخل الهدف، تقطع اتصاله بالمانا أو القدرة على التحمل أو حتى التنفس للحظة وجيزة ولكنها مُعطِّلة.
النماذج الثانية
الشكل الخامس –
مرثية رمادية – ضربة تُذبل كل ما تلمسه، لحماً كان أو فولاذاً أو حتى سحراً أو طاقة سحرية، فتحوله إلى رماد.
الشكل السادس – أنين القبر – تجسد هذه الوضعية صوت الموت نفسه. كل ضربة تطلق موجة من الرنين الساحق للروح، مما يجبر أجساد الأعداء على الاعتقاد بأنهم جثث هامدة. تتكسر العظام، وتتعثر القلوب، وتُخمد الإرادات الضعيفة على الفور.
الشكل السابع – النمو الإليزي المفرط – وضعية متناقضة من الحيوية الجارفة. تُطلق الضربات قوة حياة هائلة تجتاح أجساد الأعداء، فتنمو فيها اللحم والعظام، بل وحتى الأورام حتى تنفجر. أما ضد الحلفاء، فتتحول إلى شفاء مشع قادر على إعادة نمو الأطراف المفقودة وتدمير اللعنات.
النماذج النهائية
الآيات الأخيرة. ليست لبني آدم، ولا للآلهة. وهذه المواقف تُنشد نهاياتٍ أوسع من أن تُدرك. الاقتراب منها يُخاطر بفناء كل ما هو كائن، وما كان، وما سيكون.
الشكل الثامن – أنانكي سيفر – الشفرة تقطع الحتمية نفسها. تضرب لتبطل "ما يجب أن يحدث" وتمحو النبوءات، والحتميات، والقوانين المطلقة. لا درع، ولا تعويذة، ولا قدر يستطيع أن يدّعي اليقين ضد هذه الضربة.
الشكل التاسع – الرثاء الكوني – وضعية تسحب كل الوجود القريب إلى قوس الشفرة. تخفت النجوم، وينحني الزمن، وتنهار العلاقة بين السبب والنتيجة في نقطة واحدة. عند إطلاقها، لا ينتقل القطع إلى الأمام، بل
ينفجر في كل مكان في وقت واحد.
الشكل النهائي – مزمور الفراغ – النغمة الأخيرة من المرثية. بضربة واحدة، يُمحى كل ما يُلمس، ليس فقط من المكان، ولا من الزمان فحسب، بل من
مفهوم الوجود.
قد تختفي حضارات بأكملها، أو عوالم، أو حتى أكوان، وتُمسح ذكراها من الكون المتعدد.
ملاحظة النظام:
[يتم فتح الأشكال الأربعة الأولى فقط. محاولة الوصول إلى أوضاع أعلى تنطوي على مخاطر رد فعل كارثي، أو تآكل الروح، أو انهيار الهوية، أو الفناء.]
—
ارتجفت يداي. ليس من التعب. وليس من العرق الذي ما زال يلمع على راحتي.
"هذا قوي بشكل لا يصدق." كان صوتي منخفضاً جداً، لدرجة أنه بالكاد يُسمع.
هذا… لم يكن فناً قتالياً بالسيف. بل كان ترنيمة جنازة للواقع. مرثية ثقيلة لدرجة أنني شعرتُ وكأن روحي ستتحطم بمجرد قراءتها.
وشخص ما،
أمي المزعومة،
أعطاني إياه.
لماذا؟ لماذا أنا؟
حتى لو كانت تعتقد حقاً أنها أمي، فإن هذا يتجاوز حدود الإحسان واللطف. حيث كان الأمر أشبه بإعطاء طفل جائع بذرة ثقب أسود.
"…ماذا بحق الجحيم يفترض بي أن أفعل بهذا؟" همست، وصوتي يتأرجح بين الرهبة والخوف.
كان الوغد صامتاً. وللمرة الأولى، بدا حتى وجوده المتغطرس غير مؤكد. وامتد الصمت بيننا ثقيلاً، غامضاً.
ثم جاء صوته أخيراً، منخفضاً ومتردداً تقريباً.
سيباستيان… كيف حصلت على شيء كهذا بحق الجحيم؟
حدقتُ في النص المتوهج أمامي، وشعرتُ بضيق في صدري. جزءٌ مني كان يرغب في الشرح، في أن أُفضي إليه بكل شيء في الحال. ولكن كان ما زال هناك شيءٌ آخر أردتُ رؤيته.
"…سأخبرك" تمتمتُ بصوتٍ خافت، محاولاً تهدئة نبرتي. "لكن ليس الآن. ليس قبل أن أتأكد من شيء آخر."
{شيء آخر؟} تسللت فضولية الوغد إلى رأسي.
أومأت برأسي بخفة، رغم أنه لم يستطع رؤيتها. "أجل. البيضة."
انصرف انتباهي، وفتحت الإشعار الأخير الذي تجاهلته حتى الآن، الهدية التي وضعتها على صدري مع فن السيف. خفق قلبي بشدة بينما تتكشف أمام عينيّ تفاصيلها.
[بيضة الروح: ???]
وعاء كامن من الإمكانات، مرتبط بروحك. بتزويدها بالمانا يومياً، ستحضن البيضة حتى تفقس.
عند الفقس، سيتحول إلى وحش روحك، وهو مخلوق يعكس أعماق جوهرك، وفي الوقت نفسه سلاح روحك، وهو سلاح حي مرتبط بك وحدك.
ملاحظة: يعتمد النمو والشكل كلياً على روح المستخدم والمانا المُزوَّدة. وقد تتراوح النتيجة بين عديمة الفائدة وكارثية.
—
حدقتُ في النص المتوهج، وارتجف حاجبي. وحش وسلاح في آن واحد، مرتبط مباشرة بروحي؟ كان ذلك… شيئاً ما.
لكن بالمقارنة مع
مرثية نيكسيان
؟ مقارنةً بفن السيف الذي يمكنه أن يمزق الحياة والموت والوجود نفسه؟
كان هذا الأمر يبدو هادئاً تقريباً.
ليس عديم القيمة، كلا، سأكون أحمق لو تجاهلته. سلاح مرتبط بالروح كان أسطورياً بكل معنى الكلمة. ولكن لم يُؤثر بي كما فعلت فنون السيف. وشعرتُ أن البيضة تحمل في طياتها إمكانات كامنة. كأنها مقامرة. شيء سأرعاه وأنتظره.
أما فنون السيف… فكانت مختلفة. حيث كانت أشبه بمقصلة معلقة فوق العالم.
وبطريقة ما، سلمتني الإلهة
كلاهما.
