**الفصل 770: غضبٌ آخر**
كادت ضربة بمخالب أن تمزق وجه لودفيغ ، لكنه انحنى أسفلها ثم استدار خطوة إلى الجانب. انشق الهواء حيث كان رأسه ، مصحوباً بصفيرٍ نقيٍّ للريح التي أزاحتها ، حاملةً الغبار ورائحةَ الحجر المتفحّم الخافتة.
احتكت نعلُ حذائه الأرضَ وهو ينزلق ، وكعبُه تعلق بقطعةٍ رخوةٍ من البناء ، فتداركَ الأمرَ دون تفكير ، أدارَ وركيه ، وضيق كتفيه ، وجعلَ نصلَ سيفه مائلاً إلى الأسفل لئلا يعلق بالحطام.
لم يعد لودفيغ يتذكر ، ولا يبالي بحساب عدد المرات التي مات فيها. لم يعد الأمر يستحق الذكر.
فالموتُ في هذا الطابق ، لسببٍ ما لم يكن له أيّ تأثيرٍ أو تكلفةٍ على روحه. لم تُخصم منه نصفُ التكلفة لم يخسر قطّ روحاً واحدةً بموته ، ولم يأتِ نيكروس ليأخذ حقّه.
لم يكن هناك سحبٌ باردٌ من المصباح. لا يدٌ خفيّةٌ تغوص في مخزونه. لا شعورٌ مألوفٌ بالدفعِ تؤخذ منه كضريبةٍ يفرضها الكون.
كان يسقط ، ويومضُ العالم ، ثم يعودُ واقفاً مع بقاءِ الذكرى معششةً خلف عينيه كحكّةٍ لا يستطيع خدشها.
تكرر كلّ شيء ، وكان على شيءٍ واحدٍ مؤكد. ليس لأنّ التأكيدَ كان مريحاً ، فالضمانُ عادةً ما يكون هو الطريق الذي يخدعك به البرج ، بل لأنّ النمطَ رفض أن يتغير مهما حاول. المدينةُ ستُعاد ضبطها. الضررُ سيعاد ضبطه. المسافةُ ستعاد ضبطها. هو سيعاد ضبطه. والتكلفةُ التي كانت ينبغي أن تتبعه كالظل لم تفعل... ببساطة.
هذا الطابق لم يكن يسمح بالموتِ والبعث. ليس بالطريقة التي كانت تعمل بها حياته عادةً. فلم يكن رحمةَ مصباحه ، ولم يكن تدميه رَ موارده الخاص. حيث كان الطابقُ نفسه يتصرف كصندوقٍ مغلقٍ يرفض الاعتراف بالعواقب التي يصرّ العالمُ الخارجيّ على وجودها.
نيكروس كان يساعده. استقرّ هذا الإدراكُ بثقلٍ لم يكن مريحاً ، ولا مطمئناً ، أشبه بإدراكِ أنّ الحبلَ حول خصرك يُمسك به شخصٌ لا تثق به ، لكنك معلّقٌ فوق جرفٍ ، لذا ستقبلُ المساعدةَ على أيّ حال.
لأسبابٍ لا يعرفها إلا نيكروس ، لأسبابٍ ليس لدى لودفيغ أيّ فكرةٍ عنها. نيكروس لم يجعله يدفع ثمنَ الموتِ هنا. حيث كان ينبغي أن يجعله ممتناً. و بدلاً من ذلك جعلَ معدته تلتوي بطريقةٍ لا تهتم بها جثته عادةً. الإلهُ الذي يتنازلُ عن سعرٍ يفعل ذلك لأنّ الفاتورةَ الحقيقيةَ تأتي لاحقاً.
ضربَ لودفيغ بسيفه لم يكن القصدُ منه القتل ، أو الأذى ، أو الإصابة. و مع أنّ الضربةَ كانت موجّهةً إلى رأسِ المخلوق. أو ، لودفيغ الغاضب الذي أمامه.
كانت الحركةُ حادّةً وصادقة ، من نوعِ الضربةِ التي تنهي معركةً في عالمٍ عاقل ، لكنّ قصدَ لودفيغ كان ميكانيكياً بحتاً.
لقد لاحظَ شيئاً واحداً ؛ المخلوقُ لم يكن يعلم أنه لا يمكن إصابته. قاتلَ وكأنّه يمكنه النزف. حرسَ وكأنّه يمكنه خسارة شيء. حيث كان هذا الجهلُ هو الصدعَ الوحيدَ الذي يمكن للودفيغ أن يدسّ إرادته فيه.
لذا عندما رأى السيفَ يهوي على جبهته ، تفاداه. مانحاً لودفيغ وقتاً لإعادة التموضع. ليس كثيراً ، مجرد عرضِ نفسٍ ، نصفِ نبضةٍ حيث اهتزّت أكتافُ المخلوق وانحازَ وزنُه إلى التجنب بدلاً من الهجوم. سرقَ لودفيغ تلك النبضة. تحركَ إلى الفراغ الذي رفض المخلوقُ أن يشغله ، واحتكت غبارُ المدينةِ بنعاله وهو ينزلق إلى خطٍ أفضل.
"ها هي قادمة " تموضع لودفيغ باتخاذ خطوةٍ أخرى إلى اليسار ، وأطلقَ المخلوقُ عويلاً كوحشٍ مجنون ، ضربَ بكلتا يديه الأرض ، وصوّبَ بالقرونِ المنحنيةِ على جبهته نحو لودفيغ.
لم يكن العويلُ صوتاً بقدر ما كان موجةَ ضغط ، اهتزازاً خاماً جعلَ الحصى المتناثرةَ ترتجف وجعلَ الهواءَ يبدو رقيقاً للغاية. راقبَ لودفيغ القرون وهي تستقرّ كالتصويب بسلاح ، متعمدة ، قبيحة ، ممارَسةٌ من خلال التكرار.
"موجّهةٌ إلى هنا " استُخدمت بشكلٍ مثالي. لأنّ ما هو قادمٌ بعد ذلك لم يكن هجوماً جامحاً بقرونٍ بحجمِ فيل ، بل شيئاً أسوأ بكثير. توترت عضلاتُ لودفيغ على أيّ حال لأنّ الغريزةَ كانت لا تزال تكرهُ أيّ شيءٍ يبدو كهجوم حتى عندما قالت الخبرةُ إنه سيكون شيئاً آخر. خفّضَ مركزَ ثقله وأبقى سيفه جاهزاً ، ليس للاصطدام ، بل للحظةِ التي سيحتاج فيها إلى التحرك.
بدأَ تتجمعَ ذروةٌ من الطاقةِ بالكادِ مستقرةٍ من القرون. كهرباءٌ ساكنةٌ وكهربائيةٌ بدأت تتشحن بين أطرافِ القرون ، خالقةً كرةَ طاقةٍ وامضةً تحومُ بين البروزين.
لم تتكوّن الكرةُ بشكلٍ نظيف. اهتزّت إلى الوجودِ كجرحٍ يفتحُ في الهواء ، خيوطٌ زاهيةٌ من الكهرباءِ تتفرقعُ وتتصلُ مجدداً ، الضوءُ ضعيفٌ وعنيف. فضربت الرائحةُ لودفيغ بعد نبضةٍ قلبٍ ، أوزون ، غبارٌ متفحّم ، شيءٌ معدنيٌّ كالدمِ على الحجر.
فجأةً ، وبينما كان المخلوقُ يعوي ، وانطلقت كرةُ الطاقةِ الخبيثةِ ، الغاضبة ، والشريرةِ في شعاعٍ سحقَ وأبادَ أيّ شيءٍ يقفُ في طريقه. المباني ؟ ذهبت. الشوارع ، ذهبت. الجدران ، الزخارف ، النوافير ، أيّ شيءٍ كانت المدينةُ تمتلكه ، عندما لمسَ هذا الشعاعُ من الطاقةِ تحولَ ببساطةٍ إلى غبار. الشعاعُ لم يقطع ، بل محا. تحرّكَ كخطِ حكم ، وأينما مرّ توقفَ العالمُ عن كونه صلباً.
جعلت موجةُ الصدمةِ التي تبعت ذلك نقرَ أسنانِ لودفيغ معاً ، وتدحرجَ الغبارُ عبرَ الشارعِ في ستائرَ كثيفةٍ خانقة.
لودفيغ ، مع ذلك كان قد ماتَ لهذا التحركِ مراتٍ عديدة ، لكن ليس هذه المرة ، فقد استخدمَ سحرَ المرآةِ السوداءِ قبيلَ أن يلمسه الشعاع. ليس لإعادة توجيهه ، فقد حاولَ ذلك من قبل لم ينجح لأنّ المرآةَ ببساطةٍ تحطمت وتحطّمَ هو بعدها عندما وقفَ خلفها.
كان ما زال يتذكرُ شعورَ الاعتمادِ على دفاعٍ والتعلّم ، فوراً ، أنّ الدفاعَ كانت كذبة. تحطمت المرآة. الشعاعُ لم يتباطأ حتى. وكان لودفيغ ، كما هو متوقع ، قد اختُزلَ إلى درس.
هذه المرة ، وضعه تحت قدميه وظهرَ بجوار الوحشِ الذي كان ما زال يطلقُ أشعةَ الموتِ والتدميرِ على أيّ شيءٍ ثابت. حيث كان التحولُ سلساً ومقززاً بالطريقةِ التي تكون بها المكانُ دائماً عندما يقررُ أنك غير مسموحٍ لك بشغلِ المكانِ الذي كنت تقفُ فيه. اجتازَ حرارةُ الشعاعِ بجانبه بزاوية ، قريبةً بما يكفي لجعلِ الهواءِ يومض ، لكنّ تركيزَ الوحشِ ظلّ إلى الأمام ، ملتزماً بسحقِ شارعٍ فارغٍ وكأنّه مدينٌ له بالمال.
بمؤخرةِ دوراندال ، ضربَ لودفيغ بين قرونِ لودفيغ الغاضب ، مجرد ضربةٍ خفيفة ، لا تهدفُ إلى الأذى أو القتل ، بل إلى لفتِ الانتباه ، وفعلِ شيءٍ واحدٍ صغيرٍ من السحر. حيث كان الاصطدامُ مهيناً تقريباً بصغره. نقرةٌ تقول ، أنا هنا ، والأهم من ذلك لقد أخطأت.
"ما الذي تصوّبُ نحوه ؟ أنا هنا " سخرَ لودفيغ. نبرتهُ لم تكن جريئة. حيث كانت عملية. السخريةُ كانت أداة. لم تكن تهدفُ إلى إبهارِ أحد. حيث كانت تهدفُ إلى توجيهِ وحشٍ لا يمكنُ التفاهمُ معه.
عوى المخلوقُ وهو يضربُ لودفيغ بمؤخرةِ يديه ، حيثُ صدّ لودفيغ بتوجيهِ دوراندال ، أحدثَ الضربُ لودفيغ انزلاقاً لبضعةِ خطواتٍ إلى الوراء. اهتزّ الصدُّ عبرَ ذراعي لودفيغ ، ضربةٌ ثقيلةٌ حاولت طيهِ إلى نصفين. نحتت كعباه خطوطاً في الغبارِ والحصى ، وأكتافه تصرخُ بينما دفعتهُ القوةُ بعيداً. لم يسقط ، ولكن فقط لأنه تعلمَ كيف يستعيرُ التوازنَ من الأرضِ في اللحظةِ الأخيرة ، ركبتيه تنثنيان ، وعموده الفقريّ يمنحُ ما يكفي للبقاءِ على قيدِ الحياةِ من الدفعة.
ارتفعت طاقةُ المخلوقِ أكثر. و شعرَ لودفيغ بها في الهواء ، كالضغطِ الذي يتراكمُ قبلَ أن تنكسرَ العاصفة. حيث توقفَ الشعاع ، ليس لأنّ المخلوقَ هدأ ، بل لأنه قررَ أنّ لودفيغ يستحقُ اهتمامهُ الكاملَ الآن.
هذه هي اللحظةُ التي يخسرُ فيها لودفيغ دائماً ، إنها عندما يصبحُ لودفيغ الغاضبُ أسوأَ نسخةٍ من نفسه. ليس النسخةَ التي تضربُ بقوة.
النسخةُ التي تنمو. النسخةُ التي تتوقفُ عن كونها مجردَ عنيفةٍ وتبدأُ في أن تصبحَ وعاءً مصمماً لحملِ العنفِ حتى يتمزقَ نفسه.
بدأَ الحجمُ بالنمو ، والهالةُ التي غلفتهُ أصبحت أكثرَ قوةً ومتانة ، تغذت على القلب ، والقلبُ زوّدها. نبضَ القلبُ بقوةٍ لدرجةِ أن لودفيغ استطاعَ سماعَ قلبِ عدوّهِ في رأسه.
كلّ نبضةٍ ضربت كضربةِ طبولٍ خلفَ عينيه ، إيقاعٌ حاولَ الكتابةَ فوقَ أفكاره. ازدادت الهالةُ كثافةً لتصبحَ شيئاً مرئياً تقريباً ، ضبابٌ أحمرُ جعلَ الشارعَ المدمرَ يبدو وكأنه تحتَ الماءِ في دم.
بدأَ النموُ الكريستاليّ بتغييرِ النسخة ، حيثُ نمت من فقراتِ ظهره ، ذيلٌ كذيلِ التنين ، وحوافرٌ بدلاً من القدمين. نما ، امتدت سيقانه ، انشقّ جسده وأعيدَ بناؤه وهو ينشئُ وعاءً أكبرَ من مضيفه.
وعاءٌ يمكنه إساءةُ استخدامِ قوةِ الغضبِ بشكلٍ أكبر. صوتُه كان خاطئاً ، مزيجٌ رطبٌ من التمزقِ والطحنِ الكريستاليّ ، كأنّ اللحمَ والحجرَ يتجادلانِ حولَ أيّهما ينبغي أن يوجد. اندفعت شظايا في نتوءاتٍ حادة. تحركت العظام. تضخمت العضلاتُ ثم أعيدَ ترتيبها وكأنها تُعاد كتابتها.
"لقد قاتلنا لوقتٍ طويلٍ حقاً " قال لودفيغ "لكنّك تبدو وكأنك بحاجةٍ إلى بعضِ الراحة ، أراكَ قريباً " قال لودفيغ وهو يخطو عائداً إلى مرآةٍ سوداءَ خلقها وظهرَ على سطحِ أحدِ المباني البعيدةِ التي لا تزالُ واقفة ، أو بالكاد.
لم يكن خروجهُ مذعوراً. حيث كان توقيتاً. لم ينتظر اللحظةَ التي يصبحُ فيها الشيءُ لا يمكن إيقافه.
غادرَ في اللحظةِ التي عبرَ فيها الحدَّ الذي توقفَ فيه القتالُ المباشرُ فيه عن كونه "تدريباً " وبدأَ يكونَ "إضاعةَ الأرواح ".
