نظام فايكنغ الفائق 41

الفصل 41: ما بعد الكارثة

لم يسقط جسد أولاف بأسلوبٍ دراميٍّ مفجع.
لقد انتهى الأمر ببساطة.
في لحظةٍ كان يتنفس بصعوبةٍ وعنادٍ وصدق، ثم فجأةً لم يبقَ سوى الوحل والدم وثقل رجلٍ طوته الأقدار. وحيث بقيت عيناه مفتوحتين، ثابتتين على شيءٍ فوق كتف أندرس، كما لو كان يرى القاعة التي راودته أحلامه عنها لعقود. ارتسمت على شفتيه ابتسامةٌ خافتة.
حولهم، فعل ميدان القتال ما تفعله ساحات المعارك دائماً عندما تنتهي أعمال السيوف.
رفض أن يهدأ دفعةً واحدة.
كانت لا تزال هناك أناتٌ خافتة. سعالٌ رطب. صوت حفيف الأحذية في الوحل. صوت ارتطامٍ بعيد لدرعٍ سقط. أنينٌ مبهمٌ لشخصٍ يحاول كبت دموعه، لكنه يفشل في كل الأحوال. غرابٌ في مكانٍ ما – سبق أوانه دائماً – يحوم منخفضاً وبفارغ الصبر.
وقف أندرس فوق أولاف، سيفه ما زال في يده، وصدره يرتفع وينخفض ببطءٍ وتأنٍ. وغطى الدم الشفرة ببريقٍ داكن. حيث كان درعه ثقيلاً على ذراعه، حافته متضررة، ووجهه ملطخٌ بالدماء حيث اصطدم بالخشب والعظم والركبة.
لم يصرف نظره عن وجه أولاف.
لم يصلِّ بصوتٍ عالٍ.
لقد اغتنم اللحظة ببساطة، لأن اللحظة كانت ذات مغزى.
ثم رنّ العالم الذي بداخله.
صوتٌ يشبه صوت معدنٍ نظيفٍ يُضرب على بلورة.
حاد. مؤكد. لا لبس فيه.
لم يرفّ جفنٌ لأحد. لم يلتفت أحدٌ. كان الرجال الأقرب إلى أندرس ما زالوا يشاهدون آخر قادة أولاف يُقتلون في عملٍ وحشيٍّ مُحكم – السلاح في اليد، والموت يُقابل دون توسّل. وقفت فريديس على بُعد خطواتٍ قليلة، وسيفها مُوجّهٌ للأسفل، وطرفه داكن، وتنفّسها منتظم. حيث كان إريك يُراقب محيط القرية وبوابتها، يفكر كزعيمٍ حتى وهو في هذا الوحل. حيث كانت أستريد تضع يدها على فمها كما لو كانت تكتم مرضاً أو صرخة، وعيناها واسعتان لكنهما ثابتتان.
سمعوا جميعاً دويّ ساحة المعركة.
لم يسمع ذلك سوى أندرس.
ظلّ نظره متجهاً للخارج – الانضباط أولاً – بينما انفتح الوجود الأزرق خلف عينيه مثل ستارةٍ سُحبت للخلف.
اكتملت المهمة.
تم صرف المكافآت.
لم يكن فيه أي دفء. ولا تهنئة. بل مجرد حقيقةٍ سجلها شيءٌ أقدم من الثناء.
ثم – تحت هذا الإنجاز – انكشف خطٌّ آخر من المعرفة، ليس كجدارٍ من النصوص، بل كوعيٍ يستقر في العظام.
مهارة. شرط. عهد يقظة.
نداء الأمازونيه.
كان الاسم ثقيلاً عليه أكثر من كونه هدية.
شعر أندرس بذلك كما يشعر المرء بنظراتٍ تلاحقه عند دخوله غرفةً ما، اهتمامٌ يُغيّر الجوّ حتى لو لم ينطق أحدٌ بكلمة. وأدرك، على الفور، أن هذا لم يكن نعمةً بالمعنى الذي يتحدث به الحمقى عن النعم.
كان هذا إشعاراً.
كان وجوده ضمن نطاق علمهم.
ليس كبطل.
كإجراء.
لقد شعر بذلك من قبل دون أن يجد الكلمات لوصفه – تلك اللحظات التي بدت فيها الموت من حوله… كما لو كان مُصاغاً. وعندما يموت رجلٌ بشرفٍ بدلاً من أن يتوسل. وعندما لا ينزلق جبانٌ ويكسر عنقه في حادثٍ عبثيٍّ بالقرب من أندرس. وعندما لا ينتهي قتالٌ بفوضى عارمة لا طائل منها، بل بنتائج حاسمة لا تُنسى.
كان يعتقد أن الأمر يتعلق بانضباطه.
كان محقاً.
لكن الأمر لم يقتصر على انضباطه وحده.
كان هناك شيءٌ ما يتجاوز العالم الفاني يراقبه وهو يمارس ضبط النفس، ويراقبه وهو يختار المسؤولية عندما تكون الراحة متاحة، ويراقبه وهو يرفض إهدار الأرواح – حتى أرواح الأعداء – بدافع الحقد.
لم يشعر بأنه محميٌّ بفضلها.
شعر بأنه يُحاسب بناءً عليها.
ثم قدم النظام – الصامت، وغير المرئي للجميع باستثناءه – رسالةً بسيطةً للغاية لدرجة أنها بدت وكأنها إهانةٌ لحجم ما حدث للتو:
"استدعاء الحكم لأولاف دريكسون؟"
لا ضغط. لا عدٌّ تنازلي. لا طلب.
مجرد سؤال.
نظر أندرس إلى أولاف.
التصق الطين بشعر الرجل العجوز. وانتشر الدم تحت كتفيه في بركةٍ داكنةٍ بطيئة. وارتخت أصابعه حول مقبض السيف، وغرق السلاح جزئياً في الأرض الرطبة كعلامة.
كان أولاف يريد موتاً كريماً. حيث كان يريد أن يواجه شيئاً جديراً. رفض الاستسلام ليس لأنه كان قاسياً، بل لأن الاستسلام كان سيسلب منه الشيء الوحيد الذي كان يعتقد أنه ما زال يملكه.
نهايته.
أعطاه أندرس إياه.
هذا الأمر يأتي مصحوباً بالمسؤولية.
شعر بها تستقر فوقه مثل عباءة – ليست ثقيلة لأنها مفروضة، بل ثقيلة لأنها حقيقية.
أجاب أندرس على السؤال دون أن يحرك شفتيه.
نعم.
تغير الجو.
ليس مع الرعد.
ليس بالضوء.
بالهدوء.
انتشر ضغطٌ هائلٌ في الحقل، كأنه لحظةٌ ما قبل العاصفة – هادئٌ ومطلق. وبدا أن الأنين قد خفت. حلقت الغربان في الأعلى مرةً واحدةً ثم توقفت، كما لو أن جوعها قد أُمر بالانتظار.
تحرك الرجال بانزعاج، غير مدركين سبب وخز جلودهم. ونظر بعضهم إلى الأعلى. ونظر بعضهم نحو أندرس دون أن يدركوا ذلك.
حتى فك إريك اشتد، وضاقت عيناه، كما لو أنه شعر بميلان العالم قليلاً.
استنشقت أستريد بقوة، وارتفعت كتفاها، وللحظة بدا تعبير وجهها كوجه شخصٍ يقف على حافة جرف – مدركاً أنه لا يوجد حاجز.
لم تتراجع فريديس.
أحكمت قبضتها على سيفها.
أبقى أندرس نظره على أولاف.
لم يتلفظ بتعويذة. لم يرفع يديه. لم يؤدِ أي عرض.
لقد قبل الأمر ببساطة.
جاء الحضور كأنه نصلٌ ينزلق من غمده.
لم تكن هناك امرأةٌ مجنحةٌ تقف تحت أشعة الشمس الساطعة ليراها الجميع. ولا درعٌ لامعٌ كقصةٍ تُروى للأطفال. ولا مشهدٌ يُقصد به إبهار عيون بني آدم.
لكن الميدان كان يعلم.
شكلٌ من أشكال الحكم مرّ عليهم – محسوسٌ أكثر منه مرئي. وضوحٌ بارد. شعورٌ بأن شيئاً ما قد نظر من الأعلى ووجد اللحظة جديرةً بالتسجيل.
لم يتحرك جسد أولاف.
لكن ثقله تغير – كما لو أن ما يهم فيه لم يعد متجذراً في الوحل.
استمر السكون لمدة نبضة قلب.
ثم تم إطلاقه.
عاد الصوت فجأة: رجلٌ ينتحب، وآخر يسعل، ودروعٌ تتصادم بينما يعيد المقاتلون ضبط قبضاتهم.
وارتفع صوتٌ من مكانٍ ما خلف أندرس.
صوتٌ واحد.
شاب، ربما. أو رجلٌ عجوز. فلم يكن ذلك مهماً. وخرجت الكلمة وكأنها حكم:
"السيد السيف".
كان العنوان غريباً – جديداً وغير مجرّب – لكنه لمس شيئاً ما في الحشد كان ينتظر أن يُسمى.
أجاب صوتٌ آخر.
"السيد السيف".
ثم ثالث.
ثم عشرة.
ثم خمسون.
انتشرت الهتافات للخارج، متجمعةً كالنار التي تشتعل في العشب الجاف. وبدأت الدروع تدق – الخشب والحديد يضربان بشفرات السيوف ورؤوس الفؤوس، ويتصاعد الإيقاع، ليس جامحاً بل ثقيلاً، كقلب حربٍ ينبض.
"السيد السيف! سيد السيف! سيد السيف!"
وقف أندرس في وسطها، والطين على حذائه والدماء على يديه، وللحظة لم يتحرك.
لقد سمح بحدوث ذلك.
ليس لأنه كان يتوق إلى المديح – فالمديح رخيصٌ وخطير – بل لأن منعه كان سيكون كذباً. حيث كان الرجال بحاجةٍ إلى شكلٍ يجسدون فيه خوفهم. حيث كانوا بحاجةٍ إلى اسمٍ يحيطون به رهبتهم، وإلا ستتحطم إلى قصصٍ لا يستطيع السيطرة عليها.
فترك الهتاف يتشكل.
ترك الصوت يرتفع.
لقد سمح للعالم، للحظةٍ وجيزة، أن يؤمن به كما يؤمن الناس بالعواصف والجبال – شيءٌ أكبر من أن يُساوم عليه.
لكن حتى مع تصاعد الهتافات، تحركت عينا أندرس – ليس للاستمتاع، بل للقياس.
أدار رأسه قليلاً نحو إخوته من دمه.
كان وجه فيدار متوهجاً بإيمانٍ راسخ، ووجنتاه ملطختان بالطين والدموع التي سيتظاهر لاحقاً بأنها عرق. فضرب درعه بسطح نصله متناغماً مع الترانيم، وعيناه لا تفارق أندرس.
وقف بيورنولف أكثر استقامةً من أي وقتٍ مضى، وفمه مفتوحٌ كما لو كان يحاول أن يتنفس في تلك اللحظة ويحتفظ بها داخل صدره إلى الأبد.
راقب سفيند باهتمامٍ أقل هدوءاً – أقل عبادة، وأكثر نذراً. ذلك النوع من النذر الذي يصدر عن شخصٍ لم يكن ينتمي لأحدٍ في السابق، وأصبح الآن ينتمي إلى قضية.
ظلت عينا ألاريك تتنقلان نحو فريديس، ثم تعودان إلى أندرس، ثم إلى الخارج مرةً أخرى، يمسح المكان بنظره حتى وهو يحتفل – فهو حامٍ بطبيعته، وأخٌ بالاختيار.
لم يهتف سورين بصوتٍ عالٍ. لم يكن بحاجةٍ لذلك. حيث كان وجوده هو الهتاف. وقف وسلاحه جاهز، ووجهه لا يُقرأ، كما لو كان يستعد بالفعل للحرب القادمة.
ثم رأى أندرس ماغنوس.
حاول الصبي إخفاء الأمر.
بالطبع كان لديه.
كان ماغنوس من النوع الذي يفضل أن ينزف بصمتٍ على أن يُطلب منه الجلوس بينما يقف الآخرون. لطالما انجذب إلى البناء والتصميم والبراعة، وكان يحمل كبرياءً كالمطرقة، معتقداً أنه يعني عدم التخلي أبداً.
لكن الدم كان يتسرب من خلال سترته على جانبه، داكناً وثابتاً.
مسمار؟ نصل؟ من الصعب التمييز في خضم نهاية المعركة.
كان ماغنوس يضغط بإحدى يديه بقوةٍ على الجرح، وأصابعه ترتجف قليلاً. وكان فمه مشدوداً في خطٍ عنيدٍ لدرجة أنه كاد يثير غضب أندرس.
بالكاد.
تقدم أندرس نحوه، بينما ما زال الهتاف يتردد صداه في الخلف، والدروع لا تزال تدق.
انتفض ماغنوس عندما سقط ظل أندرس عليه.
قال الصبي على الفور: "أنا بخير"، وكأن الكلمات قادرة على جعلها حقيقة.
ضاقت أندرس عينيه. "أنت تنزف."
ابتلع ماغنوس ريقه. "لا شيء."
قال أندرس بصوتٍ منخفض ورتيب: "إنه شيءٌ ما. ابقَ ساكناً."
تردد ماغنوس، ثم أطاع، لأن نبرة أندرس لم تترك مجالاً للجدال.
مد أندرس يده، وأمسك بقطعة القماش القريبة من الجرح، وسحبها جانباً. لطخ الدم أصابعه على الفور.
أطلق ماغنوس صوتاً حاداً من بين أسنانه.
فحص أندرس الجرح بسرعة، وبدقة، كما يفعل الرجل عندما يدرك أن الذعر مضيعةٌ للوقت، وأن الوقت يقتل. لحسن الحظ لم يكن الجرح عميقاً، بل كان جرحاً غائراً، لكنه قابلٌ للشفاء. ومع ذلك، في هذا العصر، كانت العدوى تقتل من الرجال أكثر مما تقتل السيوف.
"قماش،" قال أندرس بحدةٍ دون أن يرفع رأسه.
ظهرت سيندر على الفور بقطعةٍ من الكتان.
ضغط أندرس على الجرح وظل يضغط عليه. ارتجف ماغنوس محاولاً إخفاء ذلك.
أمر أندرس قائلاً: "انظر إليّ."
نظر ماغنوس إلى عينيه، اللتين كانتا تدمعان من الألم والفخر على حدٍ سواء.
قال أندرس: "لا يحق لك أن تموت لأنك كنت عنيداً جداً لدرجة أنك لم تعترف بأنك مصاب."
حاول ماغنوس أن يبتسم، لكن ابتسامته خرجت كتجهم. "لم أكن—"
شدد أندرس الضغط عليه بما يكفي لإسكاته.
أخذ ماغنوس نفساً عميقاً والتزم الصمت.
قال أندرس: "جيد. وفر أنفاسك."
قام بربط الضمادة بإحكامٍ بأيدٍ خبيرة، ثم نظر إلى بيورنولف.
قال أندرس: "ابقَ معه."
أومأ بيورنولف برأسه بقوة. "نعم."
"وإذا حاول أن يمشي وكأنه غير مصاب—"
قال بيورنولف على الفور: "سأضربه."
ألقى ماغنوس عليه نظرة خيانة.
لم يطرف بيورنولف جفنه. "سأضربه برفق."
وقف أندرس والتفت عائداً نحو الملعب.
لم يتوقف الهتاف.
بل على العكس، فقد ازداد الأمر حدةً الآن بعد أن وجد إيقاعه.
"السيد السيف! سيد السيف!"
أندرس ترك الأمور تسير كما هي.
بحث عن فريديس.
وجدها قرب حافة الحلبة، واقفةً فوق رجلٍ ساقط تمسح الدم عن سيفها بقطعة قماش. حيث كانت حركتها حذرةً ومنضبطة، بلا ارتعاشٍ أو تهويل. حيث كان وجهها هادئاً، لكن عينيها كانتا حادتين، تنبضان بثباتٍ عميقٍ لشخصٍ تجاوز خطاً أحمر ولم يندم على ذلك.
عندما رفعت رأسها والتقت بنظرات أندرس، لم يكن هناك أي حماسٍ طفولي في تعبيرها.
الفهم فقط.
لقد تعلم كلاهما شيئاً جديداً اليوم.
لم يكن النصر شعوراً يشبه الأغاني.
كان الأمر أشبه بالوحل والدم والمسؤولية التي لم تنتهِ بانتهاء القتل.
رفعت فريديس ذقنها قليلاً – سؤالٌ غير معلن.
أومأ أندرس برأسه إيماءةً خفيفة.
مسحت الشفرة للمرة الأخيرة، ثم أعادته إلى غمده.
ثم اقتربت منه، وتوقفت بجانبه دون أن تزاحمه، كما كانت تفعل دائماً الآن – حاضرة، مخلصة، غير خائفة.
من خلفهم، اقترب إريك، وسيفه ما زال في يده، ووجهه متجهم.
قال إريك بصوتٍ منخفض: "إنهم يقتحمون القرية".
راقب أندرس الحركة قرب البوابات.
كان محاربو ثورسغارد يتدفقون بالفعل – بعضهم منضبط، وبعضهم الآخر جائع. رأى رجالاً يتجهون نحو المخازن، والآخرين نحو القاعة. ورأى قلةً منهم ينحنون لانتزاع الخواتم من أصابع الموتى بسرعةٍ متقنة.
شعر الغريزة القديمة بداخله – النفور، ذلك الجزء الذي أراد أن يقول: توقف.
لكن هذا لم يكن عالماً يعني فيه النصر المصافحة.
كان هذا عالماً يعني فيه النصر أخذ ما لم يعد الموتى بحاجة إليه.
لو حاول التظاهر بغير ذلك لفقد السيطرة على الجيش الذي بناه. سيشنون غاراتٍ بلا ضوابط. سيتحولون إلى وحوشٍ بدلاً من أن يكونوا سيوفاً.
كانت القواعد أكثر أهمية عندما اعتقد الرجال أنها ليست كذلك.
رفع أندرس يده.
بدأ الهتاف يتلاشى – ليس لأن الرجال توقفوا عن الإيمان، ولكن لأن الإشارة كانت تعني أن شيئاً أكثر إلحاحاً قادم.
استدار حتى يصل صوته إلى الناس.
"استمعوا."
لقد اخترقت كلمته قرع الطبول كما يخترق الرمح القماش.
تباطأت ضربات الدرع.
انحنى الرجال إلى الأمام.
أشار أندرس نحو القرية.
قال: "انهبوها."
انتشرت همهمةٌ بين الصفوف – ترقب، وموافقةٌ قاتمة.
وتابع أندرس بنبرةٍ باردةٍ ومتحكمة: "خذوا الطعام. خذوا الحديد. خذوا الأسلحة. خذوا المواشي. انبشوا ما دفنوه. انزعوا عوارض القاعة إن كان فيها معدن. لا شيء ذو قيمة يبقى في أيدي الموتى."
توقف للحظة، تاركاً الكلمات تستقر في ذهنه.
"ولا أحد يحرقها،" قال أندرس، "إلا إذا قلت إنها تحترق."
كان لهذا السطر وقعٌ أقوى من بقية الأسطر.
لأنه لم يكن التماساً للرحمة.
كان ذلك أمراً.
حدود.
اختبار للطاعة.
ألقى نظرةً سريعةً على الحشد، والتقى بنظراته.
قال أندرس بصوتٍ منخفض ولكنه قوي: "أي شخصٍ يخالف القواعد ليلعب دور الجزار، سيحاسبني."
لم يهلل أحدٌ لذلك.
لم يكونوا بحاجةٍ لذلك.
لقد فهموا ما يعنيه ذلك.
أنزل يده.
لم يستأنف الهتاف على الفور.
بدلاً من ذلك، تحرك الجيش – مثل الماء المنطلق من سد، موجهاً بقنواتٍ حفرها أندرس في عاداتهم على مر السنين.
اتجهت الوحدات نحو القرية بهدفٍ محدد. وتقدمت الوحدات المنضبطة أولاً – تلك المخصصة للمخازن والأسلحة والماشية. وأتبعها آخرون، جائعين ولكنهم متماسكون.
شاهد أندرس بداية المعركة، وشعر أخيراً بأن ساحة المعركة خلفه أصبحت هادئة.
استلقى أولاف في الوحل، ووجهه متجهٌ قليلاً نحو السماء، وتعبير وجهه ما زال يحمل مسحةً خفيفةً من الرضا.
نظر أندرس إليه مرةً أخرى.
ظلّ شعور الحكم حاضراً في ذهنه – بارداً، محايداً، حاضراً.
ليس مدحاً.
ليس غفراناً.
تسجيل.
لم ينحنِ أندرس برأسه.
لم يهمس بكلمة شكر.
لقد تقبل ببساطة أن أمنية الرجل العجوز قد تحققت، وأن تحقيقها قد جرّ أندرس خطوةً أعمق في قصةٍ لم يعد بإمكانه الهروب منها.
وقفت فريديس قريبةً منه، وكادت كتفها تلامس كتفه.
انتقل إريك لتنسيق فرق النهب وضمان الحفاظ على النظام.
بقيت أستريد في مكانها، وعيناها مثبتتان على أندرس كما لو كانت تحاول التعرف عليه مرةً أخرى داخل الصبي الذي أنجبته.
واتكأ ماغنوس – الجريح، العنيد، الحي – على كتف بيورنولف، وجهه شاحبٌ لكن فكه مشدود، رافضاً السقوط.
مرت الرياح فوق الحقل، حاملةً همسةً خافتةً من الريش ربما لم تكن سوى خيال.
استدار أندرس نحو القرية.
قال بهدوء: "تحركوا."
وتحرك ثورسغارد.
لم يُتوّج.
لم يُحتفل به.
تم التسجيل.