الفصل الثاني: الشاحنة قبل العصر
ثمة لحظاتٌ يشعرُ فيها حتى الكياناتُ السَّماويةُ بتغيُّرٍ ما.
لا صوتَ. لا مشهدَ. ترقُّبٌ – كخيطٍ مشدودٍ بإحكامٍ على نولِ القدرِ.
شعرَ لوكي بذلك وهو يتجوَّلُ في الفجواتِ بين اللحظاتِ، حيثُ لم تستقرِ القصصُ بعدُ على مسارِها. فلم يكنْ يسعى إلى المتاعبِ، ونادراً ما كانَ يفعلُ ذلك. فالمتاعبُ، في أغلبِ الأحيانِ، هي التي كانتْ تبحثُ عنه.
هذهِ المرةَ، جاءَ الأمرُ بهدوءٍ.
بهدوءٍ عجيبٍ.
تردَّدَ صدى صرخةِ مولودٍ جديدٍ بينَ جذورِ شجرةِ العالمِ، خافتةً لكنَّها أتتْ في غيرِ أوانِها. حياةٌ بدأتْ حيثُ لم يكنْ ينبغي لأيِّ حياةٍ أنْ توجدَ. حيثُ توقَّفَ لوكي، مائلاً رأسَهُ، وارتسمتْ على شفتيهِ ابتسامةٌ ملتويَّةٌ، لا بدافعِ السُّخْريةِ، بل بدافعِ الفضولِ.
"هذا وقتٌ مبكِّرٌ جداً،" همسَ لنفسِهِ.
مدَّ يدهُ – ليسَ بكفِّهِ أو بتعويذةٍ، بل بتركيزِهِ – وتتبَّعَ الاضطرابَ صعوداً، متجاوزاً "ميدغارد"، متجاوزاً قاعاتِ المراقبةِ، إلى المكانِ الذي كانَ يجلسُ فيهِ العجوزُ.
لم يرفعْ أودينْ رأسَهُ.
لم يفعلْ ذلكَ أبداً عندما كانَ يفعلُ شيئاً يعلمُ أنَّهُ لا ينبغي أنْ يُسألَ عنه.
جلسَ أودينْ، أبوُ الآلهةِ، على عرشِهِ، إحدى عينيهِ مغمضةً، والأخرى شاردةً، والغربانُ تهمسُ بأسرارِها في الصمتِ المحيطِ بهِ. لكنَّ لوكي رأى ما لم تفصحْ عنهُ الغربانُ. تحتَ هدوءِ أودينْ كانَ هناكَ حركةٌ هائلةٌ، متعمَّدةٌ، مُدبَّرةٌ.
شبكةٌ من الأحرفِ الرونيةِ ليستْ محفورةً في الحجرِ، بل في الإمكانيةِ نفسِها.
اتَّسعتْ ابتسامةُ لوكي ببطءٍ.
قالَ بهدوءٍ: "أوه، لم تفعلْ ذلكَ."
لطالما جمعَ أودينْ المحاربينَ، وهذا ليسَ سراً. فـ "فالهالا" خيرُ دليلٍ على ذلكَ – قاعةٌ أبديَّةٌ للسيوفِ والتباهي، وللموتِ المجيدِ الذي صقلتهُ الرواياتُ المتكررةُ. ولكنَّ هذا… هذا شيءٌ آخرُ.
كانَ هذا بمثابةِ إعدادٍ.
ليسَ الاختيارَ من بينِ الموتى، بل تشكيلَ الأحياءِ.
قامَ أودينْ ببناءِ نظامٍ.
ليستْ نبوءةً. وليستْ نعمةً. إنَّها آلةٌ، باردةٌ ودقيقةٌ، مختبئةٌ تحتَ طبقاتٍ من الأساطيرِ والصمتِ. شيءٌ مُصمَّمٌ لا لمكافأةِ القدرِ، بل لصياغتِهِ.
"لخلقِ الفايكنجِ المثاليّ،" همسَ لوكي، وهو يتذوَّقُ الفكرةَ. "كم هوَ مختلفٌ عنكَ… وكم هوَ مشابهٌ لكَ في نفسِ الوقتِ."
امتدَّ النظامُ إلى الوراءِ، وانتزعَ روحاً من تدفُّقِ العصورِ وزرعَها عميقاً في تربةِ العصرِ الفايكنجيِّ الأولِ – قبلَ الأسماءِ التي ستتردَّدُ أصداءُها إلى الأبدِ.
قبلَ "راجنار".
قبلَ أنْ تتحوَّلَ الملاحمُ إلى نصوصٍ مقدَّسةٍ.
قبلَ أنْ تتَّخِذَ البطولةُ شكلَها.
لم يكنْ أودينْ يغشُّ.
كانَ أسوأَ.
كانَ يُحسِّنُ الوضعَ.
استندَ لوكي إلى لا شيءٍ، ذراعاهُ متقاطعتانِ، وعيناهُ تلمعانِ. وقالَ: "أنتَ خائفٌ." لكنَّ أودينْ لم يُجبْ. "ليسَ منهم، بل مما أصبحوا عليهِ."
لقدْ أصابَ "فالهالا" الركودُ. نفسُ أنواعِ المحاربينَ. نفسُ أنواعِ الموتِ. شجاعةٌ بلا خيالٍ. قوةٌ بلا تغييرٍ. أرادَ أودينْ أكثرَ من مجردِ شجاعةٍ – أرادَ رُقِيّاً. تطوُّراً.
إذنْ فقدْ اختارَ مضيفاً.
سفينةً مثاليَّةً.
وبذلكَ ارتكبَ أودينْ خطأً صغيراً ولذيذاً.
لقدْ افترضَ أنَّ نوعَ الروحِ لا يهمُّ – المهمُّ فقطْ مدى توافقِها معَ المعاناةِ.
ثمَّ ضحكَ لوكي، ضحكةٌ خافتةٌ تردَّدَ صداها في الخفاءِ.
قالَ وهو يدفعُ الفراغَ: "حسناً، إذا كنتَ ستبني نظاماً… فعليكَ أنْ تتوقَّعَ حقاً أنْ يقومَ شخصٌ ما باختبارِهِ."
لم يتدخَّلْ في خلقِ أودينْ. حيثُ كانَ ذلكَ سيكونُ فظّاً، وواضحاً، ومُمِلاً.
بدلاً من ذلكَ، فعلَ لوكي ما كانَ يُجيدُهُ دائماً.
لقدْ غيَّرَ متغيراً واحداً.
لم يسعَ إلى محاربٍ، ولا إلى ملكٍ، ولا إلى محاربٍ متوحِّشٍ ثملٍ بأوهامِ المجدِ.
مدَّ يدهُ للأمامِ.
إلى الأمامِ.
عبرَ قرونٍ من الحديدِ والدماءِ والمعتقداتِ، إلى عالمٍ من الأسلاكِ المتفاخرةِ والضوءِ الباردِ والتكرارِ اللامتناهي. ووجدَ رجلاً لم تصقلهُ المعاركُ، بل الأنظمةُ.
عقلاً عصريّاً.
مهندساً.
شخصاً يفهمُ الحلقاتِ. التغذيةَ الراجعةَ. التحسينَ. شخصاً يسألُ بشكلٍ غريزيٍّ ليسَ ما هوَ موجودٌ، بل كيفَ يعملُ هذا – وكيفَ يمكنُ أنْ يكونَ أفضلَ؟
قالَ لوكي، وهو يتذوَّقُ الاسمَ قبلَ أنْ يصبحَ جزءاً من ملحمةٍ: "أندرس سكيولد لم يكنْ مُعدّاً للسيفِ أولاً، بل كانَ مُعدّاً للقواعدِ التي تكمنُ وراءَهُ."
لم يمنحْ أندرسْ أيَّ سلطةٍ.
لم يكنْ يهمسُ بالتعليماتِ.
لقدْ ضمنَ فقطْ أنَّهُ عندما يتمُّ تفعيلُ نظامِ أودينْ، فإنهُ سيستيقظُ داخلَ عقلٍ قادرٍ على رؤيتِهِ على حقيقتِهِ.
ليسَ قدراً.
لكنَّ تصميمٍ.
هبطتِ الروحُ عبرَ الزمنِ، واندَمجتْ بسلاسةٍ في جسدِ مولودٍ جديدٍ محاطٍ بالدخانِ والنارِ. تقبَّلَ النظامُ المضيفَ دونَ اعتراضٍ. حيثُ تمَّ التأكُّدُ من التوافقِ. حيثُ تمَّ استيفاءُ المعاييرِ.
وتحتَ كلِّ ذلكَ، دونَ أنْ يلاحظَهُ الأبُ الأعظمُ—
نشأتْ حالةٌ شاذةٌ.
راقبَ لوكي اللحظةَ وهي تُغلقُ نفسَها، وكأنَّ القدرَ يلتئمُ فوقَ الجرحِ كما يلتئمُ الجلدُ فوقَ الندبةِ. لم تدقَّ أجراسُ الإنذارِ. لم تنعقِ الغربانُ. وحيثُ بقيَ أودينْ ساكناً، واثقاً.
خفتتْ ابتسامةُ لوكي لتصبحَ أشبهَ بابتسامةٍ حنونةٍ.
قالَ بهدوءٍ: "سيصنعُ أبطالاً مختلفينَ. ليسوا أكثرَ صخباً، ولا أقوى، بل أكثرَ ذكاءً. أبطالاً يغيِّرونَ طريقةَ خوضِ الحروبِ… وكيفيةَ امتلاءِ القاعاتِ… وكيفَ تبدو "فالهالا" عندما تُغلقُ أبوابَها أخيراً."
كانَ يعرفُ الثمنَ.
سيلاحظُ أودينْ الأمرَ في النهايةِ. لطالما لاحظَهُ أودينْ. وحينَها، ستكونُ هناكَ قيودٌ. عقابٌ. صمتٌ. وربما ما هوَ أسوأُ.
تقبَّلَ لوكي ذلكَ بسهولةٍ كما يتقبَّلُ التنفسَ.
كانتِ الحيلةُ التي تمَّ إنجازُها تستحقُّ أيَّ ثمنٍ.
في الأسفلِ، في منزلٍ خشبيٍّ طويلٍ مغطَّى بالثلوجِ المتساقطةِ، كانَ طفلٌ ينامُ بينَ ذراعي أُمِّهِ. حيثُ كانَ تنفسُهُ منتظماً الآنَ. قبضتاهُ مرتخيتانِ.
للحظةٍ وجيزةٍ، بعيداً عنْ أنظارِ الآلهةِ وبني آدمَ، لمعَ وميضٌ من الضوءِ الأزرقِ أمامَ عيني الرضيعِ المغلقَتَينِ.
إشعارُ النظامِ:
تمَّ رصدُ خللٍ.
الأصلُ المعرفيُّ خارجَ نطاقِ العمرِ المحددِّ.
يراقبُ…
اختفى الإعلانُ بالسرعةِ نفسِها التي ظهرَ بها.
أشعلتِ النارُ طقطقةً.
دارَ العالمُ.
وفي مكانٍ ما بينَ الضحكِ والصمتِ، اختفى لوكي – وهوَ يخططُ بالفعلِ للمزحةِ التاليةِ التي لنْ يجدَها الكونُ مضحكةً لقرونٍ.
لم يكنْ عصرُ الفايكنجِ قدْ بدأَ بعدُ.
لكنَّ الأمرَ كانَ قدْ تغيَّرَ بالفعلِ.
