الفصل الحادي والأربعون: الفصل الأربعون: تدفق كالدم ، اثبت كالصخر
"المرء يختار ، والعبد يُذعن. "
— أندرو رايان (بايوشوك)
--
تقطر... تقطر...
كان الدم ينساب رقراقاً على الجانب الأيسر من وجهي ، دفئاً يخالط برد المطر. لامست حلاوة المعدن شفتي حين بلغه. لم أمسحه. فلا جدوى. فالمطر كان قد غسله بالفعل ، مازجاً حمرة الدم بالطين.
أبقيت عينيّ مثبتتين إلى الأمام.
تراجع ذاك اللعين مرة أخرى – بضعة أمتار فقط – كما فعل سابقاً. وكأنه يتربص بي ، مستدرجاً إياي ، ليضرب في اللحظة التي أطرف فيها بعينيّ.
لقد رأيت هذا النمط من قبل. خدعة كلاسيكية للهجوم المباغت والكمين. تكتيك الشينوبي النموذجي.
لكن هذا لم يكن مجرد نينجا عديم الخبرة.
لا... كان هذا الرجل سريعاً. أسرع مما ينبغي. سرعة لا تنتمي لبلطجي عشوائي أو نينجا مفقود. حيث كانت هذه حركات مدربة – تتسم بالفاعلية ، وبالقسوة البالغة.
جونين ، فكرتُ ، بينما أزفر ببطء.
دار ببطء ، مترقباً أي ثغرة. حيث كان قد حاول إنهاء الأمر بضربة أمامية سريعة ، لكنني صدت هجومه. لم يتوقع ذلك. فتراجع لبرهة ، مقيّماً الموقف ، ثم انخفض واضعاً الكوني يلمع في إحدى يديه ، وعاد للتحرك.
بالكاد استطعت تمييز عينيه.
باردتين.
فارغتين.
لم يأتِ للتحدث.
وذلك يناسبني تماماً.
تحرك مرة أخرى – بسرعة. بسرعة فائقة.
لكن هذه المرة ، رأيتها.
رغم أنها كانت لا تزال مجرد غشاوة إلا أن عينيّ التصقت بالشكل –
ليس الجسد ، ولا الكوني –
بل الحركة.
لم تكن الغشاوة مستقيمة. بل انحنت قليلاً نحو اليسار.
رفعت فأسي على الفور لصد الهجوم ، والتقت فأس الرأس الفولاذي بما اعتقدتُ أنه ضربة مباشرة.
لا.
لم يكن هناك.
اللعنة – إنها خدعة.
بحلول اللحظة التي ارتدت فيها عيناي يمنة كانت قدمه قد غاصت بالفعل في صدري.
مال العالم.
ارتطم ظهري بجذع شجرة ضخم. تزحزحت أضلاعي وأعضائي الداخلية جراء الصدمة. تصّدع شيء ما – لم أستطع تمييز إن كان خشباً أم عظماً. تراوح بصري عندما فقدت توازني ، لكنني لم أسقط.
بقيت جاثماً على ركبة واحدة ، أتنفس بعمق ضحل من خلال أسناني.
لا زلت هادئاً.
أصبحت المسافة ملكي أخيراً.
مددت يدي إلى جرابي وسحبت ثلاث كرات صغيرة. رميتها بسرعة ، الواحدة تلو الأخرى ، في قوس.
تحرك كالبرق.
تجاوز يساراً. ثم يميناً. ثم قفز فوق الأخيرة وكأنها صخرة على الطريق. بلا توقف. بلا زلة قدم. حيث كان أشد خبرة من أن تناله رمياتي.
كان عليّ قتله من مسافة قريبة جداً.
من نقطة الصفر.
دويّ... دويّ... صفير
اندفعت كرتان نحو الأشجار. وصفّرت إحداهما بين الأغصان.
لكنني لم أنتهِ بعد.
في اللحظة التي لامست فيها قدماه الأرض ، لويت جسدي وأطلقت المزيد من الكرات المشحونة بالتشاكرا – ستّ هذه المرة. تطايرت متفرقة ، كطلقة بندقية متفجرة.
لم يكن لديه خيار هذه المرة.
تحرك بالحدس.
الكوني يلمع – طنين ، طنين ، طنين –
أضاءت الشرر الفضاء بيننا كحشرات الليل المتوهجة في عاصفة.
كل صدّة أطلقت رشقات من التشاكرا تتفجر –
انفجرت إحدى الكرات في جذع قريب ، فقصمته إلى نصفين.
ضربت أخرى الأرض ، باعثة الطين والتراب يتطايران في الهواء.
بدت الساحة الخالية وكأنها تعرضت للقصف.
لم يعد الأمر يتعلق بالدقة الآن.
أردت أن أفقده توازنه.
ولنصف ثانية – أوقعته. و على الرغم من قدرته على صد الكرات إلا أن القوة ظلت تنتقل.
وكان هذا كافياً.
تذبذب – قليلاً – محولاً ثقله بشكل خاطئ. و لكن ذلك كان كل ما احتجته.
اندفعت إلى الأمام – لا إلى الخلف – ألتقيه في منتصف هجومه. لم يتوقع ذلك.
اتسعت عيناه خلف القناع لجزء من الثانية فقط.
قبضت على مقبض فأسي وملأته بتشاكرا مألوفة –
طبيعة الأرض.
لا تزال غير مستقرة. ليست مثالية. خدعتي الأقل إتقاناً.
لكنني لم أكن بحاجة إلى الكمال.
احتجت فقط إلى المزيد من القوة.
تدفقت طبقة التشاكرا على طول الشفرة في خطوط غير منتظمة ، مغمقة المعدن بلمعان بني طيني. و شعرت بالفأس يزداد ثقلاً في قبضتي – أكثر كثافة وصلابة.
لا مجال للمماطلة بعد الآن.
زأرتُ وهويتُ بفأسي إلى الأسفل – بكل قوتي ، بكل ثقلي ، بكل غضبي – في اللحظة التي بلغ فيها مسافة ضربي.
لكنه ضربني أولاً – بالكوناي منخفضاً ، يشق طريقه نحو أضلاعي. لا أستطيع التملص.
لقد أصابني.
الجانب الأيمن. أسفل الأضلاع مباشرة. غاص الشفرة. ومض الألم الأبيض خلف عينيّ. لكن ذراعيّ كانتا تتحركان بالفعل ، تحملان كل زخمهما نحو رأسه.
هوى فأسي – وعلى الرغم من تحركه للمراوغة إلا أنه لم يكن بالسرعة التي تكفي.
تشقق.
ضرب الشفرة كتفه الأيسر – من الكتف الأيسر. حيث كان الصوت فظيعاً. رطباً ومتشققاً.
عضّ الشفرة في اللحم ، وحطم العظم ، وسحب للأسفل – شاقاً جانبه ، وممزقاً إياه من الكتف إلى الورك.
تطاير دمه على وجهي بينما غرست فأسي في الأرض تحته – مخترقاً جسده وكأنه ورقة.
لم يصرخ. انتفض رأسه مرة واحدة.
ثم – لا شيء.
سقط جسده بوقع رطب وفوضوي ، وما يزال نصفه يرتجف.
بقيت هناك لثانية.
أتنفس.
أصغي إلى المطر.
امتزج الدم بالماء عند قدميّ ، محولاً الأرض إلى نهر أحمر. فاحت منه رائحة الحديد والتراب الرطب.
كان فأسي ما زال يدندن بالتشاكرا. حيث كانت الشفرة مشوهة قليلاً – لكنه أفلح.
بالكاد.
كان جنبي يحترق.
الكوني كان ما زال مغروساً فيّ.
--
(ملاحظة الكاتب)
كيف تسترعي مشاهد القتال انتباهكم حتى اللحظة ؟ هل هي مفرطة ، أم ضئيلة ، أم أنها توازنت على قدرٍ مناسب من الفوضى ؟
لقد رفعتُ بعض المقاطع المرئية المتعلقة بالرواية – بإمكانكم مشاهدتها هنا:
هتتبس://يوتيوبي.كوم/@باكيفيست_و?سي=ر-نرو8رفهر2مدبوف
لا تبخلوا بترك مراجعة أو إبداء تعليق – فكل دعم يسهم في ازدهار هذه القصة وتألقها!
هل تودون المضي قدماً في القراءة ؟
انضموا إلى صفحتي على 'باتريون ' للوصول المبكر إلى الفصول الجديدة ، وساهموا في إبقاء وهج القصة متقداً!
/باكيفيست01
